Близнецы для бывшего (СИ)

  С другой, что - то случилось с ребёнком.

На душе скребёт.

Наверное, зря я сегодня пошла на работу. Ругаю себя в конце рабочего дня, сидя в машине, направляясь в детский сад за детьми.

И как протянуть эти последние три дня до презентации? Наверное, ничего у меня не выйдет. Придётся сходить с дистанции.

Ребёнок важнее!

Надо честно признаться Марине.

Мне надо Мишу поводить по врачам. Найти причину его недомогания. А не ждать, когда болезнь сама заявит о себе.

Доехав до детского сада, иду в группу. Настолько волнуюсь, что перестаю дышать.

Ко мне выходит воспитательница.

- Как там мои? – спрашиваю дрожащим голосом.

- Паша хорошо. А вот Миша целый день вялый был. Его наша медсестра посмотрела. У него горлышко красное.

- Красное? – всполошилась я. – А почему вы мне не позвонили? – нервно сглотнув, спрашиваю я.

- Температуры не было, - пожимает она плечами. – Поэтому звонить не стала. Но завтра не стоит приводить, -  бросает она, уходя в группу.

И сегодня не стоило! Ловлю тревожные мысли на самой кромке сознания.

Сыновья выскочили из группы, бегут ко мне. Я перевожу взгляд с одного на другого.

Миша мне кажется, раскраснелся больше обычного. Ну, может мне это просто кажется с перепугу?

Мы едем домой.

Надо уже сегодня поделать малышу ингаляции… А завтра идти  с ним в поликлинику к педиатру.

Вечер проходит спокойно. Миша ни на что не жалуется. Играет с братом. Ложится в постель и засыпает.

Но я всё равно неспокойна. Сердце не на месте.

***

Снова дежурю в кресле в комнате детей.

Задремала. Сказалась бессонная ночь накануне. Очнулась среди ночи, словно кто - то толкнул меня в бок.

Распахнула широко глаза.

«Мишенька! Как он?» Метнулась к его кровати.

С ужасом смотрю на то, как малыш разметался во сне. Одеяло скинул - ему жарко. Подушка мокрая - малыш вспотел.

В испуге трогаю лобик сына.

Ребёнок горит. Меряю температуру. Тридцать девять и семь…

Напряжение зашкаливает. Пытаюсь разбудить ребёнка. Малыш не просыпается.

Боже! Что с ним?

Паника топит меня.  Хватаю мобильник. Набираю скорую.

- Приезжайте быстрее. Ребёнок три с половиной года. Температура тридцать девять и семь… Быстрее, пожалуйста, быстрее! - слёзы катятся по моему лицу.

- Диктуйте адрес…

Едва нажимаю отбой, набираю другой номер.

В трубке слышны гудки… Я не соображаю, сколько сейчас времени. Ночь.

«Макар, - шепчу одними губами, - Возьми трубку. Пожалуйста, возьми!»

- Алло, - слышу сиплый спросонья голос.

​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​- Макар! У Мишеньки температура под сорок. Я будила. Он не просыпается, - голос срывается. Я реву.

- Сейчас, сейчас я приеду! - прерывисто говорит он. – Ты скорую вызвала?

- Да, они едут…

Голова как в тумане. Я нервничаю. Мишенька не просыпается.