Опер. Девочка на спор (СИ)

— Попалась, — хрипло дышу в ухо, чувствуя, как в ответ Бойко лишь вибрирует дрожью. — Раунд, — объявляет Стас.

Отпускаю свою добычу и делаю пару шагов назад.

Иванна разворачивается, а я невольно охреневаю от уязвимости в ее взгляде.

Ты чего, старлей, поплыла уже? А я говорил, тебе тут не место. Предупреждал же.

— Иди ко мне, — снова маню, коварно улыбаясь и откровенно разглядывая.

Она пятится, тяжело сглатывает. На светлой коже появляются мурашки и стремительно бегут под рукава.

Как интересно… с чего бы? Мы ведь просто танцуем.

— Ива, давай, — подбадривает Егор. — Я на тебя поставил.

Скалюсь невольно. А Иванна, поджав губы, снова идет в атаку, пытаясь сделать подсечку. За несколько секунд оказывается лопатками на матах. Я нависаю сверху, прижимаясь к ней торсом и пахом. Вау, волна наслаждения неожиданно прокатывает по телу. Возбуждающая игра, если бы не откровенная паника в глазах соперницы. Моментально остужает, а Ива натягивает на лицо подобие улыбки и хлопает ладонью по матам, показывая, что сдаётся.

— Второй раунд, — сухо констатирует Стас."

"— Слезь с меня! — шипит Иванна, не двигаясь подо мной.

Уперев локти с обеих сторон от нее, поднимаюсь, протягиваю руку. Отказывается и встает сама.

— Еще раунд или все, сдаешься? — дразню её.

Не сдается. Вихрем летит на меня, ловлю удар, группируюсь, перехватываю инициативу и снова роняю её под себя.

— Да я смотрю, тебе нравится такая поза, — смеюсь беззлобно. — Могу показать еще парочку интересных.

— Иди к черту, — хрипит она.

— Проиграла. Три-ноль, — сообщаю ей, поднимаясь на ноги.

— Это еще не конец! — летит в меня с надрывом и обидой в голосе, как будто я виноват в ее проигрыше. Она даже не сопротивлялась толком.

Ива снова поднимается, игнорируя мою руку. Уходит в дальний угол. Торопливо одевается и не прощаясь убегает из зала.

— И что это было? — хмыкает Стас и, подозрительно прищурившись, смотрит на меня.

— Хрен ее знает, — пожимаю плечами. — Может детка обиделась?

— Я вообще-то тоже на нее ставил.

— Ну, спасибо, — закатываю глаза.

— Макс, заканчивай гнобить девчонку, — взгляд начальника тяжелый, как многотонная плита. Как будто реально я виноват.

— Да я даже не начинал.

Стас качает головой и уходит.

— Ну ты даешь, — стебутся парни. — В сухую сделал.

— Да что там делать, — отмахиваюсь небрежно и игнорирую червячка сомнений, что закрался внутрь. Что-то тут не так. Непростая девочка. Подвох улавливаю за километр, но пока не могу идентифицировать.

— Думаешь, свалит теперь? — сухо интересуется Илья.

— Если завтра не придет, Дэн, — перехватываю его взгляд. — Возьми с собой Шамана.

— Так точно, — без энтузиазма кивает он.

— Все, вы тут убирайте, а я домой.

Надеваю рубашку и застегиваю пуговицы.