Опер. Девочка на спор (СИ)

 — От меня-то чего хочешь?

— Да не знаю я, — психует Шаман и проводит пятерней по волосам. — Как-то все это…

Мерзко. Согласен. Подростки и наркота всегда страшно и бьет по нервам. Но это наша работа. Разгребать подобное дерьмо и пытаться сделать жизнь лучше всеми доступными способами.

— Заебал, — выдыхаю обреченно и откидываюсь на спинку кресла. — Погнали в клуб, а?

— Да, погнали. Я вызову такси.

Вот это уже другое дело. Усталость накопилась еще с той недели, а расслабиться все не получается. Что может быть лучше крепкого алкоголя и на все согласных девочек? Мечтательная усмешка появляется на губах. Разминаю шею и поднимаюсь на ноги. От предвкушения настроение ползет вверх.

На такси подъезжаем к клубу. Народу много, строгий фейс-контроль. Охрана нас знает и пускает без очереди. Проходим. Громкая музыка, басы долбят по ушам, а яркие лучи то и дело врезаются в глаза.

Клуб для взрослых дяденек. Все здесь именно для их удовольствия. Напитки, девочки на сцене и танцполе. Невинные овечки сюда не ходят, только те, кто хочет потрахаться или заработать. Все легально и без криминала. Ну почти. Это «почти» решаем мы. За это нам хорошо платят и предоставляют безлимит на удовольствия.

— То, что надо, — падаю на диван напротив сцены и подтягиваю к себе меню.

— Чего? — Шаман перекрикивает музыку.

— Ничего, — отмахиваюсь и передаю ему меню. — Я буду только вискарь.

— Мальчики, — рядом с нашим столиком останавливается пышногрудая официантка и растекается в улыбке. — Готовы сделать заказ?

Шаман притягивает ее к себе на колено, незаметно тиская за почти открытую грудь и шепчет на ухо, что нам принести. Девушка хихикает и сбегает.

— Хороша, — довольно констатирует друг и откидывается на спинку.

— Вот что сиськи животворящие делают, — стебусь я.

— Настоящие, — скалится он. — Без силикона.

— Как мало человеку надо для счастья.

— Это точно."

"Шаман достает пачку сигарет, оттуда папиросу и закуривает, задерживая дыхание. Прищурившись, наблюдаю за ним. Дурь что ли притащил?

— Попробуй, — выдыхает он и передает мне. — Личный рецепт.

Вечно у него «личные рецепты» на все случаи жизни. Шаман же, епта. И не подкопаться. Затягиваюсь и прикрываю глаза. По телу проходит жаркая волна, а на губах появляется улыбка.

— Вау, — отзываюсь и возвращаю папиросу. — Че за трава?

— Все законно, — хитро усмехается Шаман и облизывает пересохшие губы.

— Пиздабол!

Ржем, как два дебила, глядя друг на друга. Легкое облако похуизма летает над нами.

На столе появляется виски, два бокала и легкая закуска. Официантка удаляется, скручиваю крышку и разливаю. Чокаемся и залпом осушаем. Жидкий огонь стекает по пищеводу и обжигает желудок, приятно согревая изнутри.

Разливаем еще раз, но уже не торопимся.