Опер. Девочка на спор (СИ)

Шиплю и разворачиваюсь, хватая ее за плечи.

— Маша, блядь, не беси! — огрызаюсь на нее. — Это нарик, который не сегодня, так завтра сторчится.

— Гена не такой! — отчаянно защищает его.

Ну, Гена, не дай бог ты хоть пальцем тронул ее. Я тебе яйца собственноручно вырву.

— Твою мать! — закатываю рукава на кофте Маши и проверяю вены. — Надеюсь ты в это болото не влезла?

— Да не трогай ты меня, — вырывается и отталкивает. — Задолбал!

Уходит к зданию колледжа.

— Маш, подожди, — пытаюсь догнать, но не получается.

— Раньше надо было воспитывать, — оборачивается и показывает мне «фак».

Коза мелкая. Как «повезет» ее мужику. Просто сказочно.

— Вот же трудный подросток, — качаю головой и шумно выдыхаю. — Нахрен мне все это вообще надо? Пусть отец это дерьмо сам разгребает.

Возвращаюсь в машину и достаю телефон. Ладно, с отцом подождем пока, может ссора у них какая, и я тут подолью масла в огонь. Попробуем зайти с дрогой стороны. Номер на мотоцикле я запомнил. Вбиваю и отправляю Герману, пусть пробьет кто это и чем дышит. Хотя и так все понятно, но лучше все же удостовериться.

Еду к Иве и по дороге вляпываюсь в пробку. На ровном месте встали, ну что за идиоты вокруг? Бьюсь затылком о подголовник и достаю сигареты. Да уж, день сегодняшний не заладился еще в вечера, причем позавчерашнего. Черная полоса какая-то началась.

Иванне пишу, что чуть задержусь. Волнуюсь? Нет, тут что-то другое. Нервничаю. Ловлю себя на мысли, что просто хочу ее увидеть. Это так иррационально и немного странно, что становится не по себе. Но в то же время и напряг уходит.

Похер, потом разберусь. Как раз двигаться начали. Перестраиваюсь в левый ряд и нажимаю на тапочку.

Глава 22. Иванна

Макс, сам того не понимая, дал мне немного времени утром, чтобы заняться личными делами. От него поступает звонок и короткое, раздраженное:

— Я приехал.

На кофе не приглашаю. Забираю с тумбочки маленький ключик на простом железном кольце, запираю свою «тайную» комнату и обуваюсь в прихожей. Снимаю с вешалки кожаную куртку, пару раз провожу расческой по волосам. Челка падает на глаза, надо бы сходить в салон, подрезать, чтобы не мешала.

Попрощавшись с Тагиром, спускаюсь к машине. Макс барабанит пальцами по рулю, крепко сжимая губами сигарету и задумчиво смотрит в лобовое. Прежде, чем садиться в салон, костяшками пальцев стучу по стеклу. Он вздрагивает, поворачивает ко мне голову и жестом показывает, чтобы села. Взгляд потемневший, все черты лица заострились. Случилось что-то?

Мне, собственно, нет никакого дела, если это не касается работы. Сказал бы уже, значит личное.

— Бля, так и придется до отдела крутиться, — играя желваками, он выбрасывает недокуренную сигарету в окно и трогается с места.