Помощница для миллиардера

Мне нужно поспешить, пока не поздно.

— Решил не дать тебе натворить глупостей, — с издевкой отвечает мужчина. — А ещё предложить тебе кое-что. Ты ведь жаждешь отомстить Романову, не так ли?

— Что? С чего вы взяли? — теряюсь я. Жар прожигает меня изнутри. Вдруг это охрана? Меня раскусили? Но как?

— Ты слишком громко разговаривала по телефону, — снисходительно произносит незнакомец.

И этот голос настолько похож на другой, из далекого прошлого, что на мгновенье я теряюсь и застываю на месте, переставая сопротивляться.

— Успокоилась? — спрашивает мужчина, ослабляя хватку, и мне наконец-то удаётся вывернуться в его руках и стать к нему лицом.

Сердце с силой ударяется о рёбра и пропускает удар, когда я натыкаюсь на насмешливый взгляд мужчины. Потому что я не ошиблась с обладателем голоса. Это Артём Полянский. Мой бывший парень и жуткий мерзавец, которых ещё поискать надо.

Он почти не изменился. Разве что черты лица заострились и щетина стала более густой. А так у него по-прежнему черные как смоль волосы и глаза как два голубых кристалла. Строгий костюм, белая рубашка, на носу очки в черной оправе. Одежда, как и всегда, сшита на заказ. От него за версту веет властью и деньгами.

У него широкие плечи, и я более чем уверена, что если заглянуть под рубашку, то там по-прежнему тело настоящего греческого бога. Я до сих пор помню, что у него шрам под лопаткой справа и татуировка от плеча до локтя. «Чтобы не было видно из-под рубашки на переговорах», — ответил он однажды, когда я поинтересовалась, почему не набьет до самой кисти.

На какое-то время все вокруг перестает иметь значение. Замолкают голоса, исчезают люди. Перед глазами лишь лицо мужчины, который когда-то стал для меня первым во всем и который так жестоко обошелся со мной после. Убил веру в любовь, в мужчин, растоптал мое доверие."

"Его взгляд пронзительный, и в то же время в нем читаются ум и превосходство. Он смотри на меня, изогнув бровь. Явно наслаждается произведенным эффектом.

— А-артем? — проклинаю себя за то, что мой голос дрожит и я заикаюсь. Прочищаю горло, беру себя в руки. Я уже не та девочка, которая была от него без ума. — Какого черта ты делаешь? — спрашиваю с возмущением.

— Простите, а мы разве знакомы? — хмурится он, рассматривая меня с ног до головы, а потом щурится, словно пытается вспомнить.

Я фыркаю в ответ, не давая чувству обиды вырваться наружу.

Конечно, у него ведь после меня табун девиц был, странно было думать, что я окажусь для него особенной.

Мне тогда девятнадцать было, а ему двадцать три. Я училась на втором курсе, а он оканчивал магистратуру. Он был мажором на дорогой тачке, но не из тех задавак, которые кичатся достатком родителей. Артем отличался от остальных своей воспитанностью, интеллигентностью и острым умом.