Дочь моего друга (СИ)

Но это все равно не решает главную проблему — как попасть на похороны Глеба.

Пытаюсь еще раз объяснить, задвигая менеджера в угол.

— Послушайте, вы понимаете, у меня друга убили. У него дочка одна осталась, сегодня похороны в двенадцать. Я самое позднее через час должен вылететь, чтобы не опоздать.

Даже руку протягиваю, словно за горло хочу схватить.

— Я все понимаю, но к сожалению ничем не могу помочь, — бормочет перепуганный менеджер.

Его взгляд фокусируется у меня за спиной. Оборачиваюсь. По направлению к вип-терминалу движется процессия из парней в черных костюмах, образующая кольцо. Внутри кольца идет человек, которого в нашей стране не знают только младенцы или блаженные.

Олигарх Арсен Ямпольский с охраной.

Решение приходит мгновенно. Только бы мне повезло, и он возвращался домой.

Выхожу наперерез процессии, поднимаю обе руки в знак того, что не представляю опасности. И вовремя. Псы Ямпольского ощетиниваются, я ясно слышу хищное клацанье клыков, но позволить себе терять время не могу.

— Извините за наглость, господин Ямпольский. У меня друг умер, мне к двенадцати надо быть на похоронах. Арендовать самолет не успел, рейсы все забитые. Возьмите на борт, я оплачу полный перелет.

В другое время я бы кайфанул, глядя на их шокированные лица, но сейчас мне не до упивания собственной безбашенностью. Лишь бы выгорело.

Первым в себя приходит Ямпольский.

— Это кто, Леша? Ты его знаешь? — обращается он к парню по правую руку. Для начбеза как будто слишком молодой, но вряд ли Ямпольский стал спрашивать обо мне рядового эсбэшника.

— Знаю, Арсен Павлович, это Демид Ольшанский, — отвечает тот, и я молча киваю, подтверждая, что я действительно я.

Хотя, конечно, охуеваю, не без того.

— Почему не успел арендовать джет, если знал про похороны? — в лоб спрашивает Ямпольский.

— Проебался, — отвечаю на выдохе. — Я только сегодня узнал.

— Ты же говоришь, что ты друг?

— Хуевый друг значит, — развожу руками. И это чистая правда.

Ямпольский поворачивает голову и встречается глазами со своим главным безопасником.

— Ну что, подвезешь парня, Леша?

— Я оплачу перелет, — повторяю уже для Алексея. Лазаренко он, вспомнил.

Ямпольский с Лазаренко снова переглядываются.

— Подвези, — утвердительно кивает Ямпольский, не глядя в мою сторону, — только без вот этого вот «оплачу».

Перевел стрелки. Все правильно, человеку калибра Ямпольского не к лицу заниматься частным извозом.

— Ясное дело, мы еще в небе не таксовали, Арсен Павлович, — ухмыляется Алексей и кивком головы показывает мне на терминал. — Документы приготовьте, Демид Александрович. Проходим предполетный и паспортный контроль по ускоренной процедуре.

Мои заверения в благодарности тонут в шорохе подошв по покрытию вип-терминала.