Две полоски. Залетела от незнакомца (СИ)

Но как же тоскливо вот так лежать, изображая овощ!

Все мысли заняты только ею. Васькой.

Где она сейчас? Чем занята? Что делает?

Представляю как она чай пьет на кухне с бабкой своей, и такая тоска берет, хоть волком вой на луну. Луна как раз подходящая — круглая, желтая, вой не хочу.

Сам не замечаю, как засыпаю, и всю ночь мне тоже снится моя Василиса.

Спустя две недели

— Вот ваш телефон, Давид Данилович, — сотрудник прокуратуры выдает гаджет, и я не верю, что все закончено.

Но это так. Сегодня я вышел из ебучей реанимации, в которой провел целых две недели, обмотанный трубками и датчиками.

Зама арестовали, заказчиков моей ликвидации тоже. Киллера пристрелили, и при этом ранили Саню. Он меня прикрывал, теперь я по гроб жизни ему обязан.

Я обязательно его проведаю, но сначала позвоню Василисе.

Знакомая мелодия сообщает, что телефон включился. Открываю список звонков и вижу десятки пропущенных. Выхватываю глазами имя Василисы, и внутри появляется неприятный холодок.

Почему она звонила, если Саня ее предупредил? Или…

Блядь, Саня?

Открываю мессенджер, то же самое. Их дохера непрочитанных, но Васька тоже писала!

«Привет, как дела?»

«Привет, ты наверное занят? Не буду отвлекать)»

«Давид, с тобой все хорошо?»

И больше ничего.

Нажимаю на дозвон. Короткий гудки, сразу сбрасывает.

То есть, я в черном списке.

Просто охуенно!

Набираю больницу.

— Але, девушка? Мне Василиса нужна, из травматологии. Это не травматология? Сама иди…

Блядь, я в доставку позвонил. Снова набираю.

— Але, девушка…

Наконец слышу в трубке голос Василисы, и у меня натурально случается катар дыхательных путей.

Я скучал. Я пиздец соскучился. Мне без тебя так хуево, что…

Это я все думаю, сказать не могу. Воздуха не хватает.

— Привет, Вась, это я, — хриплю в трубку и замираю.

Василиса

Каждый раз, когда телефон вибрирует, у меня сердце готово выпрыгнуть из груди. Но каждый раз это не Давид. Я жду. Пару минут, потом час, потом два… Но Давид не звонит. Не пишет.

Я сижу на подоконнике, смотрю на телефон и прокручиваю в голове события нашего вечера. Это все из-за меня, да? Из-за того, как наш вечер обороты набирал.

Проверяю телефон. Баланс. Исключаю все моменты, что с телефоном что-то не так, быть может. А после просто лицо ладонями закрываю. Затылком об стену ударяюсь. Почему я позволила себе быть настолько… глупой?

Я ведь знала, что нельзя так быстро сближаться. Надо было держать дистанцию, быть более сдержанной.

А теперь? Теперь он, наверное, считает меня слишком доступной. Поэтому и не пишет, и не звонит!

Слезы на глаза наворачиваются. Ну вот как так? Почему?! Может, меня проклял кто? Или порчу навели.