Господин следователь. книга шестая

— И что вы хотели? — устало поинтересовался настоятель. — Судебному следователю я уже давал показания, а послезавтра меня в суд вызывают.

Отцу Николаю, на мой взгляд, было чуть за сорок, но борода и сан прибавляли возраста.

— Именно так, — кивнул я. — Ваши показания я читал, да и повестку сам выписывал.

— Так и зачем какие-то разговоры вести? — удивился священник. — Вот, послезавтра все и скажу. А вы, как, водится, вопросы мне каверзные задавать станете. А уж сейчас прости, устал я, сын мой."

"— Дело десяти минут, постараюсь вас надолго не задерживать, — заверил я настоятеля.

Слегка поклонившись, сказал: — Мне бы ужасно хотелось с вами поговорить, кое-что уточнить. Например — какие вопросы вам лучше не задавать? А еще, — огляделся я по сторонам, — нельзя ли нам куда-то отойти, чтобы никто не мешал?

Вести беседу в храме, где верующие, вместо того, чтобы идти себе по домам, к детям и делам, начали кучковаться вокруг нас, не слишком-то удобно.

Настоятель понял, что от назойливого гостя так просто не отмахнешься, да и вопрос его озадачил.

— Пойдем-те в келью, — вздохнул батюшка. — Чайку не побрезгуете со мной испить?

Кельей оказался домишко за храмом — крошечный, о двух окнах, наполовину вросший в землю.

Со стороны посмотреть — полуземлянка, вроде тех, в которых селились москвичи во времена Ивана Калиты. Стекол, правда, в те времена не было, но при должной фантазии можно решить, что окна затянуты пергаментом или бычьим пузырем.

Внутри почти все пространство занимала русская печка. В углу — какая-то машинерия, напоминающая гибрид шкафа с застекленным верхом и музыкальной шкатулки. Места оставалось только на стол, лавку, да пару табуреток. Еще на самовар, который как раз закипел.

Тут уже копошилась маленькая старушка неопределенного возраста.

— Арина, чаю нам с господином прокурором спроворь, да и ступай себе, — велел настоятель. — Зайти в храм, глянь — все ли в порядке.

— Слушаюсь батюшка, — поклонилась старушка, одновременно припадая к руке священника.

Настоятель, заметив мой удивленный взгляд, устремленный в угол, на машинерию, вздохнул:

— Трактирный орган называется. Вроде музыкальной шкатулки, только побольше. Сбоку прорезь — пятачок опускаешь, музыку слушаешь. Еще к нему десять медных пластинок с музыкой.

Не хотите купить? Дорого не возьму — рублей триста. Все равно попусту стоит, место занимает.

Я только покачал головой. Мне такая штука не нужна, да и была бы нужна, так денег бы пожалел, да и тащить ее в Череповец муторно и накладно.

— Прихожанин один — из трактирщиков, в духовной эту штукенцию нам отписал, — пояснил батюшка. — Мол — продать ее можно, а деньги храму. Или — пусть прихожане пятачки кидают, можно подзаработать. Курам на смех! И ставить некуда, а выбрасывать грех. И никому она не нужна.