Я не ваша, босс (СИ)

Держа в руках бумажный пакет, перебежала дорогу и нырнула в крутящиеся двери."

"Несмотря на то, что до начала рабочего дня было еще минут двадцать, в офисе царила суматоха.

- Привет, - Саша, бешено сверкая глазами, подскочила ко мне, - идем скорее.

- А что случилось? - стараясь не расплескать кофе, спросила я.

- Мессенджер читать надо, Лер. Сегодня босс приезжает. Не тот, который Олег Денисович, а самый главный, хозяин фирмы. Включайся, сядем проверим, все ли у тебя в порядке по отчетам. Хоть ты и стажер, ему плевать.

О “самом главном хозяине фирмы” я знала мало.

Только то, что у него запоминающиеся имя и фамилия - Марк Войт, что ему всего тридцать четыре года, что бывает он в офисе нечасто и что это не единственный и далеко не самый крупный его бизнес. Большего мне не рассказали, а и не интересовалась. Как-то было не до того.

- Ой, ну вроде нормально все, - сказала Саша.

- Что самодур? - прошептала я ей на ухо.

- Хуже. Они с женой…

Договорить она не успела. Дверь в наш кабинет распахнулась, впуская прохладный воздух из коридора, нервничающего Олега Денисовича, его бледную, как мел, секретаршу Людочку и… Водителя внедорожника с проблемной почти бывшей женой и синими глазами, который сбил меня на переходе.

Глава 4

У меня плохая память на лица. С дня нашей феерической встречи прошло уже больше месяца, да и сколько она длилась-то? Пол минуты? Да и, учитывая ее обстоятельства, мне было не до рассматриваний. А все равно с первого взгляда я была уверена, что передо мной именно тот самый мужчина. Под колеса которого я неосторожно выскочила по-глупости (а это было именно так), и которого потом обозвала козлом. Если в первом я была виновата сама, то второе он заслужил.

Если за первое мне в наказание остались всего-то пара довольно быстро заживших синяков, то за второе я явно так просто не отделаюсь. А может и за первое тоже. Если он меня узнает.

Саша проворным движением слиняла за свой стол. Замерев в кресле, я отчаянно старалась спрятаться за монитором компьютера. Я, мол, усердно работаю. И все равно взгляд словно магнитом тянуло к высокой и широкоплечей фигуре Марка Войта. Серый костюм, явно сшитый на заказ, учитывая то, как безупречно он сидел на его мощной фигуре.

Не надутой анаболиками, как у бывшего, а именно мощной, какая создается природой и умеренной разумной нагрузкой. Рубашка светилась белизной.

Черные волосы, очень короткие на висках и на несколько сантиметров длиннее на макушке были аккуратно уложены. Прям волосок к волоску. У густой щетины филигранно сделанная форма. Смазливы метросексуал, не вылезающий из салонов красоты, как девочка? Разве что на первый взгляд мельком. И не из-за чуть кривого, скорее всего сломанного носа и шрама на брови.