Избранные произведения. Том III
Кир Булычев — основатель Великого Гусляра, крёстный папа Алисы Селезневой, девочки из будущего Земли, летописец трудов и дней доктора Павлыша, лоцман на реке Хронос, соединяющей во времени разные берега России… Кир Булычев многомерен, как сама жизнь, в его литературной вселенной есть место и шутливому розыгрышу, и едкой, беспощадной иронии, и мудрости учёного и провидца. В ней есть всё, кроме скуки.Содержание:Доктор Павлыш (цикл)Река Хронос (цикл)Зоя Платоновна (цикл)Повести (сборник)Рассказы (сборник)
И вы еще настаиваете, что не имеете к этому отношения?
— Не больше, чем директор любого завода, который травил воздух, — сказал я.
— Нет! Он же дурак, этот директор. Он о премии думал. А вы знали, к чему это приведет.
Я освободился от его потных пальцев.
— Страшно газеты брать. Но всегда остается надежда. Это как со средством от СПИДа, — сказал Мешков.
Он пошел к почтовому ящику. Я думал, что уже избавился от него, но в дверях дома меня остановил крик:
— У меня на даче все выгорело!
Двадцать минут.
На улице было так жарко, словно меня подвели к открытой двери в домну.
Я стоял на верхней ступеньке и не решался сделать шаг на солнце.
— Сергей Матвеич! — Навстречу мне шла Наташа Птицына, за ней брел пудель Тришка. Оба беленькие, но от жары помятые и мягкие. — Сережа, я так больше не могу. У вас в институте нет какого-нибудь другого бюро прогнозов?
— Ты хочешь, чтобы тебе приятно врали?
— Конечно, пускай врут, но ведь надо на что-то надеяться. Ты в командировку?
— Да, я спешу.
— Одну минутку. Все равно самолеты уже не летают, мне одна знакомая сказала.
— Наташа, мне в самом деле надо идти.
— Я же тебя не из-за пустяков беспокою, а по делу. Скажи, у тебя есть кто-нибудь в приемной комиссии?
— Боюсь, что никаких экзаменов в этом году не будет, — сказал я. — И вообще, если можешь, последуй моему примеру — уезжай куда-нибудь. Чем дальше, тем лучше. К Северному полюсу.
— Я тебя понимаю. Вчера демонстрация была на Пушкинской о конце света. Говорят, всех милиция забрала.
— Прости, я опаздываю. До свидания.
— Я к тебе завтра зайду.
Я вышел на улицу. Надо спешить.
— Сережка, сукин сын!
Мазовецкий шел под большим, в цветах, зонтом. Он дышал как рыба, выброшенная на берег. Он загородил мне дорогу животом.
— Не уйдешь, — засмеялся он. — Два слова!
Пальцы его были мокрые. На солнце было градусов шестьдесят.
— Я тебе звонил, а ты трубку не берешь, — сказал Мазовецкий. — А дело важное. Завтра будут распределять места на стоянке.
— Я опаздываю!
— Ты только скажи — ты придешь за меня голосовать?
— Стоянка тебе уже не пригодится!
— А что, плохо выгляжу?
— Вся наша Земля плохо выглядит.
— Да, положение критическое, я сегодня ночью пытался «неотложку» вызвать — занято, как на вокзале, пришлось валокордином спасаться. Ты куда? Ты не ответил…
Я вырвался и поспешил по улице. Поспешил — неправильное слово. Каждое движение вызывало спазму в сердце. Рубашка была мокрая.














