Клетка (СИ)

Женщина, ты кто?

Я тебя сегодня совсем не знаю.

Выключи тварь, верни мне мою ласковую кошку.

— Выйди сюда! — на эмоциях рявкаю я.

Нелли спокойно выходит. И я снова не могу прикоснуться к ней. Не чувствую разрешения. Она опять для меня недосягаемая, хоть стоит рядом. Закрылась. Запечаталась так, что я разобьюсь об эти высокомерие и фальшь.

— Поговори со мной, — выдыхаю я, голос проседает. Она облокачивается на капот, повторяя мою позу. Тоже затягивается электронной сигаретой, смотря вдаль на трассу.

— Денис… Всё было прекрасно, — произносит она. Но мне совсем не нравится ее тон.

Не прекрасно всё.

Отвратительно.

— Ты получил то, что хотел, я тоже. Нам обоим понравилось. Ты мальчик неглупый, должен понимать, что если Олег узнает, то со мной ничего критичного не произойдёт, кроме семейного скандала. А вот с тобой... Поэтому давай всё забудем. Оставим нам приятное послевкусие... Я без претензий. А тебе лучше уволиться.

— Ммм, — ухмыляюсь я, давясь ядом. — И часто ты так с мальчиками развлекаешься? Соблазняешь их, ездишь отдыхать, а потом советуешь уволиться.

Никогда не думал, что вообще способен разговаривать с этой женщиной в пренебрежительном тоне. А сейчас из меня льётся дерьмо. Не могу нормально вдохнуть. Воздух тяжёлый, меня душит кислород.

— Не забывайся! — надменно произносит она.

— Нелли, он тебе изменяет. Понимаешь? У него есть как постоянные любовницы, так и шлюхи.

Не планировал ей рассказывать. А сейчас говорю, чтобы не спешила к супругу.

— Думаешь, я не знаю? — хищно улыбается. — Он мне, я ему. Мы в расчёте.

— Я всего лишь оружие мести? — выгибаю бровь.

— Да, инструмент.

И мне хочется дать ей пощёчину за эти слова. Она для меня что-то нереальное, а я инструмент.

Закрываю глаза, пытаясь сглотнуть. Но не глотается.

Отталкиваюсь от капота, хватаю ее за плечи, дёргаю на себя, заглядываю в такие красивые, но сейчас холодные глаза.

— Что ты несёшь? Зачем? Ты его боишься? — голос не слушается, постоянно срываясь. — Это же не разовая история. Мы найдем выход.

Нелли упирается мне в грудь, пытается оттолкнуть, кривя губами. Перехватываю ее запястья, тяну на себя, пытаюсь впиться в эти сейчас лживые губы. Силой выбить из неё искренность, сорвать ее маску. Получаю пощёчину. Плевать, снова тяну ее на себя. Получаю еще раз по лицу. Щека горит.

— Мальчик, ты что себе позволяешь?! — шипит она мне. Всё-таки отталкивает. Потому что я позволяю. Отпускаю. Нет в ней ничего настоящего. Сплошная фальшь. — Приди в себя. Продолжения не будет и быть не может. Ты много на себя берёшь.

А вот эти пощёчины гораздо больнее реальных. Горит теперь не щека, а где-то в груди.

— Вернись к своей девочке. Женись. Потому что до нее тебе дотянуться, а до меня нет. Увольняйся.