SMS. Цена ошибки

Но когда в дверь снова звонят – настойчиво, словно знают, что им откроют в любом случае – я вздрагиваю и всё же поворачиваю замок.

– Добрый день, – каким-то глухим, словно из преисподней, голосом, говорит мужчина.

Сам улыбается, но эта улыбка такая, как будто с морозом на губах. И внешность у незнакомца пугающая – ледяные голубые глаза смотрят цепко и равнодушно."

"– Добрый день, – отвечаю, передёрнув плечами, как от озноба. – Чем могу помочь?

– Можете позвать Дениса? – всё с той же ледяной улыбкой спрашивает мужчина.

Я поджимаю губы. Хочется сказать, что Дэн здесь больше не живёт, но я сдерживаюсь.

– Его нет дома, – говорю как можно спокойнее. – Ему что-нибудь передать?

Незнакомец сканирует меня своими взглядом, от которого хочется спрятаться. Сбежать. Скрыться. Останавливается на моих коленках, виднеющихся из-под халатика. Словно оценивает ту, что предстала перед ним. После чего говорит несколько фраз, которые оглушают:

– Да. Передайте ему, пожалуйста, чтобы больше не лез к моей женщине. Он поймёт. И чтобы не подходил и близко к моей дочери. Это он способен осознать тоже, я уверен.

Я не понимаю, что происходит. Надо бы просто взять и захлопнуть дверь, но я настолько растеряна, что не способна даже на это. Просто стою, тупо пялюсь на мужчину, что стоит на пороге моего дома, и не могу понять, что же мне делать дальше.

Хочется только одного – запрокинуть голову и рассмеяться. Над собой, например. Той, с которой вдруг стало происходить всё это вопреки здравому смыслу.

– Для начала представьтесь, что ли, – хмыкаю, глядя на незнакомца, но прежде, чем он успевает ответить, добавляю: – А потом расскажите, того ли Дениса вы имеете ввиду. И кто, извините уж за моё любопытство, предполагается под вашей женщиной и вашей же, не побоюсь этого слова, дочерью.

Некоторое время мы просто смотрим друг на друга. Причём в глазах мужчины я вижу… оторопь. Ну, или что-то сродни этому. И кажется, подобного он не чувствовал уже очень давно.

– Меня зовут Станислав, – наконец представляется он.

Вновь прячется за холодностью, но так даже лучше. Мне нужны границы. Особенно – в этом странном диалоге.

– Я – Настя.

– Добрый день, Настя, – улыбается Станислав.

Всё так же морозно, как будто хочет обжечь этой ледянистостью.

– Так что там с женщиной и дочерью, которые как бы ваши? – вскидываю я брови.

У меня нет ни малейшего предположения о том, что мне расскажет Стас. Нет… не так. Я вообще не хочу предполагать, что же узнаю в следующую секунду.

– Я об Алисе и Любе, – говорит Станислав так интимно, словно у нас с ним одна тайна на двоих.

Выдыхаю. Рвано. Так, что больно в груди становится. Что это вообще за клубок новостей, интриг и расследований?

– Вы о них… и что дальше? – приподнимаю бровь.