SMS. Цена ошибки

На губах – едкий и ядовитый ответ, готовый с них сорваться, но меня опережает Денис. Отстраняет Михаила, сам присаживается передо мной на корточках и спрашивает с неподдельной тревогой:

– Ты ушиблась?

И в этот момент меня начинают разрывать два чувства. Первое – словно попала в прошлое, где рядом со мной постоянно был заботливый и любящий муж. Тот, которому доверяла больше, чем самой себе.

Второе же ощущение… странное. Как будто сейчас я вынуждена начать соперничество между собой и свекровью и мне нужно сделать всё, чтобы перетянуть в нём Дэна на свою сторону. В любой другой момент мне стало бы гадко от самой себя, но только не сейчас.

– Да, – выдыхаю едва слышно. – Сильно ушиблась. Боюсь, не перелом ли.

Денис тоже осматривает мою ногу. Сейчас я – в центре событий, и мне это нравится, хоть и выглядит несколько извращённо.

Муж осторожно, но более уверенно, чем это делал Миша, прощупывает мою ступню. Охаю – совершенно неподдельно, кстати – когда нажимает сильнее.

– Кстати, это Миша. Ты его знаешь. Он мой коллега.

Сказав это, затаиваю дыхание. Денис вскидывает глаза на меня, в его взгляде на мгновение полыхает пламя. Впрочем, оно быстро гаснет, а после происходит удивительное. Муж поднимается на ноги, подходит к Мише и… протягивает ему руку.

– Денис. Муж Насти.

– Михаил, – не без растерянности в голосе, отвечает Миша.

– Спасибо, что оказались здесь вовремя. Но сейчас Насте нужен покой. В её положении – это самое главное.

Я успеваю сдержаться, чтобы не фыркнуть. Нашёлся защитник моего покоя. Впрочем, меня полностью удовлетворит, если сейчас они все уйдут, оставив меня одну. Что стану делать с больной ногой – при этом не так уж и важно.

– Кстати, это касается всех, – цедит Дэн, поворачиваясь к родителям.

Его мама недовольна, но скрывает это. Просто выходит, поджав губы, ведомая твёрдой рукой Ивана Владимировича. Успеваю поймать вопросительный взгляд Миши, когда тот направляется к двери, и надеюсь, что по моим глазам он поймёт: я объясню всё позднее.

– Так. Документы, какая-то удобная обувь… куртку, наверное, можно взять и лёгкую, сегодня тепло, – деловито говорит сам с собой – или это он мне? – Денис.

Хмуро смотрю за его передвижениями по квартире. Он двигается быстро и скупо, собирая всё перечисленное. Роется в обувном шкафу, пока не выуживает оттуда пару моих старых разношенных кроссовок, которые рука всё никак не поднималась выбросить.

– Спасибо за заботу, я попробую добраться до травмпункта сама, – намекаю мужу, что ему тоже пора вслед за своими родителями.

– Шутишь? – совершенно искренне удивляется он. Вновь опускается передо мной на корточки и начинает натягивать кроссовку на здоровую ступню. – Подняться сможешь и на меня опереться? – уточняет, когда одна моя нога обута.