Мажор для профессора

В открытую дверь появляется мужская фигура, стоит и смотрит, после чего делает шаг и входит в комнату. Мужчине на вид лет пятьдесят, одет в серую рубашку и чёрные идеально отглаженные брюки. Русые волосы причёсаны на левый бок, чуть темнее усы под носом с горбинкой и сдержанная улыбка.

Он подходит к кровати, на которой я лежу, аккуратно садится на самый край и поднимает руку к моему лбу. Внимательно слежу за его движениями и жду, что скажет хоть что-то.

— Пить, — всё же выдавливаю я из себя незнакомым голосом.

Мужчина молча встаёт, идёт к комоду и наливает воды из кувшина, возвращается, просовывает руку под мою голову и подносит стакан ко рту. С жадностью опустошаю его в мгновение, такое ощущение, что первый раз в жизни пью.

Незнакомец ставит пустую ёмкость на прикроватной тумбе и возвращает своё внимание ко мне.

— Где я? — прочистив горло, спрашиваю я.

— В поместье Черкасовых, — отвечает он, и я только щурюсь. — Я Пётр — хозяин. Как вы себя чувствуйте? — смотрит на меня, а мне хочется заржать в голос.

Какое, к чёрту, поместье? Кто эти люди, и что я вообще здесь делаю?

— Вы простите Марту, — тем временем продолжает говорит этот мужчина. — Она испугалась, вы столько времени лежите без движения и….

— Сколько? — хрипло перебиваю его.

— Долго, слишком долго…

— Что я здесь делаю? — раздражённым голосом задаю вопрос. — Что вообще происходит? — мне всё это не нравится.

— Успокойтесь, как вас зовут? — Он тянет руку к моей и ощупывает пульс.

— Что? — хмурюсь.

— Ваше имя, — с лёгкой улыбкой смотрит на меня.

Имя? Моё имя?

— Я… Меня зовут…

Чёрт!

— Не паникуйте только, со време…

Он что-то ещё говорит, но я уже не слышу. Имя… Имя… Имя…

— Сергей! — кричу что есть силы. — Сергей, — с выдохом.

Цепочка из событий, как поток ледяной воды, обрушивается на мою голову.

Дэм! Загорский-старший! Выстрел!

— Мне нужно уйти, — пытаюсь вставать, но без толку. — Что происходит? Почему я не могу двигаться? — занервничал я.

— Ваше тело ещё не осознало, что вы в сознание, — спокойно говорит Пётр. — Как я уже говорил, вы слишком долго были без сознания. Скажу по опыту, то, что вы с такими травмами выжили, просто чудо какое-то. Я обязательно напишу об этом в своих дневниках…

— Мужик, — не даю закончить бред, что он несёт. — Мне нужно уйти, — повторяю я.

Дэм, он… Его папаша наверняка сделал с ним что-то. Мне нужно вернуться, сказать всю правду, сестру его уберечь. Черт!

— Боюсь, это пока невозможно, вы слишком слабы, — мотает головой и, взяв меня двумя пальцами за подбородок, повернул мою голову.

Не знаю, что он там смотрит, но его вдох мне не нравится. Вообще всё это мне не нравится, чёт он мутит.