Жена моего брата

— Есть еще вопросы?

— Нет. Окей. Но я вынужден сообщить вашему отцу, сами понимаете…

— Да бога ради, — дергается в пренебрежении верхняя губа Демида. — Я заберу свои вещи и уеду. Никаких экшенов.

Мы поднимаемся на второй этаж. Там женщина в униформе моет полы.

— Здравствуйте, — застывает она.

— Как Ваша дочь? — замедляет шаг Демид.

— Большое Вам спасибо! Мы на реабилитации, операция прошла успешно. Она будет ходить.

— Я очень рад!

Заходим в кабинет.

— Демид Альбертович… — тихо в спину.

— Да?

— У Вас там вчера… искали. Всё перерыли. Увезли Ваш сейф.

— М. Понял. Благодарю. А Вы почему на работе? Я же всех отпустил.

— Велели прибрать у Вас. Вы только не говорите Альберту Марковичу, уволят.

— Не беспокойтесь.

— Стол, сказали, не трогать.

— Хм…

Прижимаюсь к его плечу.

— Что было в сейфе?

— Он был пуст. Ерунда. Меня беспокоит другое…

Усаживает меня в своë кресло. На столе демонстративно разложено несколько вееров моих фотографий. Верхняя ещё школьная! С выпускного.

— Что это? — поднимаю еë я.

Демид, хмурясь, собирает их в стопку. Забирает из моих рук фотку.

— Это моë. Фотографии моей будущей жены.

В его голосе едва сдерживаемая агрессия.

— А где ты их взял?

— Разве это важно?

Наклоняется, целует меня в губы. Очень откровенно, глубоко, но коротко.

— Это немного маниакально, Дэм.

— Нормально. Если ты хочешь женщину, ты хочешь на нее смотреть.

— Даже без её согласия?

— Ты сказала, что согласна, — разводит он руками. — Там, наверху, когда отдала мне лемби.

— Иногда ты так всë переворачиваешь… — обескураженно вздыхаю я.

— Ты же принимаешь, правда? — наклоняясь, касается моего носа своим. — Когда любишь, принимаешь, всë. Да?

— Иногда, ты пугаешь.

— Никогда не причиню тебе вреда. Клянусь. И порву любого, кто попытается.

Обнимаю его за шею, не позволяя отстраниться. Целую его сама.

— Да, — шепчет он.

Закрывает глаза, не отвечая на мой поцелуй. Губы двигаются:

— Наконец-то, — мечтательно.

— Поедем скорее к Тихону, — отстраняюсь.

Ещё раз бросает взгляд на фотографии и убирает их в карман. Дергает несдержанно верхний ящик стола. Замок сломан. Там какие-то бумаги в файлах. Тут же закрывает обратно. Излишне поспешно, как мне кажется.

— Мой муж был здесь, да?

— Да. Твой бывший муж здесь был. И похозяйничал.

Снова открывает верхний ящик. Достаёт файл с бумагами. Садится на кресло напротив.

— Минуту… Странно, всё на месте.

— Может быть, что-то помочь собрать?

— Не надо, — листает он документы.

Мы вздрагиваем на звук шагов за дверью. Дверь открывается."

"— Майор Стариков, — привычным жестом открывает первый из зашедших мужчин красные корочки. — Черкасов Демид Альбертович, Вы арестованы за попытку рейдерского захвата.