Жена моего брата

— Аккуратнее, пожалуйста… — просит Злата работников. — У нас закрыто, — разворачивается ко мне.

Закусывает губу.

— Привет, еще раз. Ревизия?

— Нет. Это все продано с торгов вчера, — с сожалением.

— Ясно… Всё-всё?

— Практически. Пару вещиц мы оставили на память.

Снимаю с крючка бусики из янтаря.

Звенья сделан в виде шариков, на каждом вырезанные символ. Отшлифованы так хорошо, что палец на автомате гладит бусины.

— Это чётки. Старинные. Из Индии. Хотите подарю?

— Хочу.

— Возьмите, — мнет в пальцах кусок упаковочной бумаги.

Опомнившись берет в руки очередную статуэтку и начинает заворачивать. Кладёт в одну из коробок.

— Нет, нет! — перехватывает одного из работников. — Эту в зелёную коробку…

— Злата, могу я тебя похитить на ужин?

— Простите, Демид. Сегодня я не могу, — разводит руками, показывая на происходящее вокруг. — Дед просил проконтролировать, чтобы ничего не перепутали.

— А ты умница, да? Не только красавица? — поглаживаю пальцами бусины четок.

Злата поправляет волосы, не отвечая мне. Наклоняется над столом. Из выреза футболки выскальзывает чудной золотой медальон на длинной цепочке.

— А это что? — ловлю его в кулак и, раскрывая ладонь, пытаюсь рассмотреть."

"Ахнув, дергается назад. Медальон выскакивает из руки.

— Нельзя! — распахивает широко глаза.

— Почему?

— Это лемби!

Как будто я должен знать что это такое. И… бояться этого.

— Лемби?

Смущённо прокашливается.

— Только для мужа, — соболиные брови серьёзно нахмуриваются. — Прикасаться нельзя.

— Подарок мужу?

— Ритуальный.

— Почему нельзя прикасаться?

— Только муж.

— Как невинность?

Щеки красиво покрываются алым… Мы сталкиваемся взглядами. Между нами происходит что-то очень интимное, уязвимое…

Я зависаю, завороженный этим. И опускаю взгляд первым, под давлением очень редкого, практически незнакомого чувства, которому я не знаю названия.

Оно заполняет мою грудь, распирая её и пьяня меня близостью с совершенно посторонней мне по сути девушки. Такой близостью и интимностью, которой у меня не случалось даже в самых откровенных запилах… Да о чем я вообще? Как это можно сравнивать?

— Подари мне… его, — ловлю снова её взгляд. — Я же уже прикоснулся.

Сжимает медальон в кулак. Шаг назад.

— Вам пора, Демид. Мне нужно работать.

— Я сказал что-то обидное? Прошу не принимать прямоту за оскорбление. Я точно этого не хотел.

— Нет, не сказали. Просто… — мнётся она.

— Просто Вам рассказали, что я плохой человек? А Вы поверили.

— Что же мне делать, если времени узнать человека у меня нет? Но ошибка может стоить мне…

— Я понимаю… — моргаю ей я. — А что делать мне, если у женщины нет времени узнать меня? Но её ошибка будет стоить мне…

— Состояния?

— Нет.