Наследник по крови (СИ)

— Мне всё равно, — интуитивно отворачиваюсь к окну.

— Я тебя чем-то обидел? Ты в порядке, Ива? — интересуется мужчина, отметив моё потухшее настроение.

— Прости, можешь остановить здесь? — почувствовав приступ тошноты, указываю на ближайшую стоянку и хватаюсь за ручку двери.

Станислав резко тормозит у обочины. Я пулей выскакиваю из машины и до отказа набиваю легкие свежим воздухом. Тошнота постепенно отпускает. Дышу медленно, чтобы прийти в норму.

— Ты тест на беременность делала? — неожиданный вопрос Стаса приводит меня в замешательство. Я подвисаю и туплю. — Ива?

— Что? — спрашиваю на автомате.

— Тест делала? — повторяет Станислав.

— Делала, — выпаливаю, чтобы поскорее закрыть эту тему.

— И? Что там с результатами?

— Нормально всё. Просто проголодалась. Из-за загруженности в учебе стала плохо питаться. Нервы… Недосып и всё такое…

***— Ты бледная, — продолжает мой знакомый, рассматривая меня, словно под микроскопом.

— Я не беременна! — внезапно раздражаюсь, и мне становится тут же неловко. — Прости. Со мной правда всё в порядке, просто адски кушать хочу.

Взглянув в глаза мужчины, пытаюсь врать убедительно и даже выдавливаю улыбку.

Беременность — это моё личное, и я не готова этим делиться с посторонними людьми.

— Сейчас пройдет.

— Уверена?

— Да. Я хочу шаурму. Можешь угостить меня обычной шаурмой? — сглотнув набежавшую слюну, добавляю: — С чесночным соусом, с горчицей, с овощами, маринованным огурцом и чтобы побольше говяжьего мяса.

Стас зависает, отражая моё недавнее эмоциональное состояние.

— И лука репчатого побольше, — теперь я искренне улыбаюсь, глядя на его перекошенное лицо.

— Лапуль, до ресторана осталось всего ничего, — говорит он, очнувшись. — Каких-то пару километров. Ты серьёзно не потерпишь?

Брезгливость на физиономии Стаса сменяется недоумением.

— Хочу шаурму, — продолжаю улыбаться как дурочка, испытывая нереальное желание съесть запечённое мясо на вертеле, завернутое в лаваш.

С этой беременностью моё настроение меняется едва ли не каждую минуту.

— Это мусорная еда, — хмурится Его Величество врач.

— И что? — настала моя очередь удивляться. — От неё ещё никто не умирал, — оглядевшись вокруг, нахожу взглядом тот самый ларёк, который несколько минут назад ненавязчиво привлёк моё внимание.

Вот почему я захотела именно эту еду, а не какой-то ресторанный шедевр.

— Я бы поспорил, — склонив голову набок, Стас засовывает руки в карманы брюк и выдерживает недолгую паузу. Ждёт, что я передумаю. Но нет. Я хочу то, что хочет мой ребёнок. Мясо, мясо, и ещё раз мясо.

Из-за моих предпочтений в еде тётя предполагает, что у меня будет мальчик. Сын. Маленький мамин защитник.

Я пока не думаю о поле ребёнка.