(Не) курортный роман (СИ)

Поэтому уже одно то, что я была способна стоять на ногах, было хорошо.

Часто-часто хватая носом воздух, я пыталась отдышаться, уперевшись руками в каменные перила.

– Так получше? Может, воды? – не желала оставить меня в покое Агата.

– Нет. Спасибо. Все нормально. Я останусь здесь и дождусь Руслана.

– Я оставлю вам ключи, если позволите? Не буду ждать приезда вашего мужчины, у меня впереди еще организация двух свиданий. Дел невпроворот. Но только, конечно, если вы себя сносно чувствуете? Иначе…

– Да, – киваю, перебивая. – Все хорошо. Вы можете ехать.

Девушка выкладывает на столик связку ключей и улыбается неуверенно:

– Если вдруг какие-то проблемы, ваш молодой человек знает, куда звонить. Я на связи двадцать четыре на семь. А так этот дом на сегодняшнюю ночь ваш. Никто вас не потревожит. Приятного вечера, Стефания!

– Спасибо. И вам всего хорошего, Агата.

Девушка еще пару раз оглядела меня с ног до головы. Видимо, удостоверившись, что я на своих двоих стою крепко и в обморок падать не планирую, кивнула и ушла. Через пару минут я услышала скрип шин по асфальту. Похоже, ее машина была припаркована где-то за особняком, поэтому я ее по приезде не заметила.

Оставшись в тишине и одиночестве, я обняла плечи руками и прошлась вдоль длинной террасы. В голове всплыло утреннее, брошенное Нагорным:

“Как ты это делаешь? Каждый раз снова и снова умудряешься к херам вычеркнуть из своей головы все хорошее, связанное со мной, Ростовцева! Как будто у тебя каждый раз, стоит мне только приблизиться, что-то снова коротит и обнуляется”."

"Он прав. Каждый раз, как только между нами случается сближение – я первая даю заднюю. Сережа делает шаг вперед – я делаю шаг назад. Да, отговариваясь тем, что защищаю себя и свое сердце. Но это я сбежала в то утро два года назад. Я, каждый раз, как рука тянулась все эти два года к телефону, чтобы ему позвонить – тут же уверяла себя, что ему это не нужно. Он мне ромашку – я ему десятки колкостей. Он мне правду, глядя прямо в глаза – я ему истерику и закрытые двери. Он меня тащит пьяную в номер – я…

Я балда.

Меряя шагами пространство у красиво сервированного столика, который я замечаю только сейчас, и почесывая кончик носа, чувствую, как мое терпение медленно сходит на нет. Я не могу больше ждать Руслана. Я уже хватаюсь за телефон, когда снова слышу шум шин на подъездной дорожке к особняку. Наконец-то!

Хватая ключи со столика, активно перебираю ногами ступеньки, сбегая вниз. Вылетаю на крыльцо со словами:

– Меня надо срочно вернуть в отель! – запинаюсь и чуть не падаю, пробороздив носом ступеньки. Из машины, припаркованной у фонтана, выходит не Руслан.

Мои колени подгибаются, приходится сильнее ухватиться за ручку двери, чтобы устоять. Желудок ухает куда-то в пятки.