( Не ) мой ребенок

Сидели друг напротив друга, общались, она за мной так мило ухаживала. Красота. Была…

Надо как-то с ней мириться. Необходимо просто!

Я пообещаю Мире, что отныне буду с ней мягче, может даже сниму с нее пару-тройку обязанностей, которые ей не нравились.

Но одних обещаний для примирения мало, надо как-то физически наладить с ней контакт.

Чпокнуться? Да.

Как только об этом думаю, кровь резко приливает к причинному месту. Да, да и еще раз да, это как раз то, что нужно. После пары-тройки бурных взрывов в койке Мира и думать забудет про своего Выхухоля. К тому же после того, как я ее чпокну, она вряд ли вообще будет ему нужна.

Родит ребенка, мы отдадим его ему, пусть подавится. Мне чужой приблуд не нужен. А потом я заделаю Мире своего. Пусть его воспитывает, возится, раз так хочет. Тогда она от меня уже точно никуда не уйдет, к тому же мне давно пора обзавестись наследником. Годная идея, как ни крути.

Горцев сказал — Горцев сделал. У меня слова с делом не расходятся."

"Тут же начинаю думать, как бы половчее уложить жену на лопатки. Надо пригласить ее куда-то в подходящее случаю место. Она видела, что я позвал ее в ресторан, наверняка заметила, что рук я не распускал. Это все мне в плюс, она уже, несомненно, поняла, что я изменился, что мне можно доверять. Поэтому согласится встретиться со мной где-то еще. Пообещаю ей, что приглашаю только для разговора. Но куда? В гостиницу? Да, наверное, стоит потратиться на приличную гостиницу.

Эх, дорогое это удовольствие — спасать брак. Ну ничего, я потом все потраченное возмещу. Это ж мне еду готовую покупать не придется, клининг этот вонючий вызывать не надо будет и на девок тратиться, чтобы в койку затащить. Сплошная выгода.

В очередной раз пытаюсь дозвониться до Миры, и в очередной раз не выходит. В блок она меня поставила, что ли? Дура, не знает, какое счастье ее ждет.

И как мне теперь ее найти? Мира до сих пор прописана у родителей, а ее московский адрес мне неизвестен.

Опять ждать ее у школы искусств стремно, да и к тому же вдруг завтра не придет? А мне уже позарез нужен качественный перепих.

Бездумно смотрю в окно и вдруг вижу, как к шеренге такси подъезжает белый фольксваген с наклейкой на заднем стекле «Не би-би мозги». Мира уехала отсюда как раз на таком. Интересно, сколько в Москве белых фольксвагенов? Наверняка тысячи. А сколько фольксвагенов с такой наклейкой на стекле? Готов поспорить, это именно та машина, на которой уехала моя жена. У таксистов здесь что-то вроде базы.

Пойду-ка я поговорю с водителем…

Глава 41. Паспорт

Мира

— Глеб, милый, я, кажется, посеяла паспорт… — хнычу в трубку,

— Мира, нам нужно в загс к шести часам… — напоминает он. — Ищи.

Голос вроде бы нормальный, но я все равно понимаю по интонации, что он злится.