( Не ) мой ребенок

Очнулся через полгода после развода. Неужели не совестно вот так рушить чужую семью?

Не хочу об этом думать, а в голову так и лезут образы: как он целует ее в губы, как любуется ее шикарной грудью, как ест приготовленный ею ужин. Если она меня так баловала, стопроцентно и его будет баловать! Гаденыш будет жрать вместо меня вкуснейшие пельмени, котлеты, говорить с моей невестой, держать ее за руку.

— Не смей ее трогать! — шиплю сквозь зубы на представший передо мной образ, будто эти двое сейчас не за тысячу километров, а в моей гостиной.

Киплю как котел на самом большом огне, убить готов этого подонка.

Не будь Мира беременной, я бы махнул рукой.

Как-то попытался бы задавить любовь. Переболел бы, постарался отпустить. Это ее жизнь, в конце концов. Раз она предпочла его, я бы рано или поздно смирился. Но она же уехала с моим ребенком!

А пафоса в голосе сколько… Сына она мне отдавать не хочет. Неужели и вправду собралась воспитывать моего малыша с этим неандертальцем? Наверное, он наплел ей разного — мол, люблю не могу, ребенка приму. Да только это все чушь. Чужие дети никому не нужны, мне ли не знать? Я вот в свое время никому не пригодился.

Что если этот утырок поначалу будет с ней ласков, а потом станет попрекать чужим дитем? В его голове ведь совсем нет мозга, я это сразу понял по взгляду. Мне не нужно, чтобы матери моего ребенка мотали нервы. Мне нужно, чтобы она жила в нормальной квартире, хорошо питалась, находилась в комфортной обстановке. Обеспечит ли он ей все это? Я совсем не уверен. Красной икрой уж точно кормить не будет.

Через какое-то время догадываюсь проверить баланс карты, которую выдал Мире на расходы. Обнаруживаю, что она сняла со счета пятьдесят тысяч. Ну хоть что-то! Пусть у нее будут хоть какие-то свои деньги. Хотя могла бы снять больше, дуреха… Я бы не ругался.

Беспокойство за Миру и сына плотным кольцом сжимает сердце.

Кручу в руках телефон, уговариваю себя не звонить ей хотя бы сегодня. Пусть страсти немного улягутся, серьезные вопросы лучше решать на свежую голову.

Смотрю на ее фото в мобильном, позволяю себе хоть на пару минут вернуться в то счастливое время, когда она была со мной. Эти мысли затягивают как топкое болото. Ненадолго будто даже отключаюсь.

Вдруг отчетливо слышу стук в дверь.

Вздрагиваю. Первая мысль: Мира.

Однако вскоре в прихожей раздается голос Анжелы:

— Милый, я дома… Ты не встретил меня в аэропорту, нехороший такой…

Забыл.

Я вообще напрочь про нее забыл.

Наблюдаю, как Анжела вплывает в гостиную.

На ней новый белоснежный костюм, волосы уложены в аккуратную высокую прическу. Раньше мне очень нравилось наблюдать за ней, шикарно одетой, с прической и макияжем. Тешил свое самолюбие тем, что женился на настоящей леди, у нее ведь и походка соответствующая, и манера речи.