Невеста младшего брата (СИ)

Но стоит мне услышать что-то похожее на щелчок замка, как я снова вздрагиваю, оборачиваясь на звук и при этом неуклюже цепляя ножом соусницу.

Красная жижа с ягодами выливается на столешницу и брызгает мне на платье.

— Черт!!!

Сжавшееся в комок сердце взмывает к горлу. Лицо вспыхивает огнем.

Я подрываюсь со стула и шокировано смотрю, как соус растекается по моему наряду уродливыми кляксами.

— Да что ж за день сегодня такой? — жалобно взвыв, забываю обо всем на свете. Хватаю со стола салфетку и начинаю энергично тереть по пятну, делая только хуже.

«Ну все… Самое худшее, что могло со мной произойти, уже случилось…» — в голове проскакивает отчаянная мысль.

Надо как-то спасать ситуацию. Застирать?

Пробегаюсь взглядом по кухне в поисках стиральной машинки, но нужного предмета не нахожу.

Значит, где-то здесь должна быть небольшая прачечная комната. За какой дверью?

Останавливаюсь, вслушиваясь в тишину — ни звуков, ни шорохов кроме грохота собственного сердца и шумного дыхания не слышу.

Бож-ж-же… Мне снова почудилось.

Оценивая взглядом катастрофу, едва не реву.

Почему сегодня всё наперекосяк?

Как я в таком виде отправлюсь домой?

Нужно найти прачечную и быстро привести себя в порядок.

Должна же в этом доме быть хоть какая-то старая одежда?

Хоть что-нибудь, чем можно себя обернуть…

Обхожу по периметру светло-серую кухню. Прачечную мне удается найти, заглянув за угол большого кухонного гарнитура высотою до потолка.

Толкаю серую дверь. В ноздри ударяет свежестью стирального порошка и кондиционера для белья. Нащупав на стене выключатель, зажигаю свет.

Комната небольшая. Напоминает кладовую. В ней компактно установлены стиральная машина, сушка, гладильная доска с утюгом… Много стеллажей с какими-то коробками, баночками, с искусственными растениями, разнообразными плетеными корзинами, в которых хранятся сложенные в стопки простыни, скатерти, полотенца, чья-то домашняя одежда…

В белом шкафу на плечиках висят несколько отутюженных мужских рубашек. Мой взгляд цепляется за одну из них.

А вдруг рубашки не принадлежат Илье? Никогда не любила брать чужие вещи. Но сегодня вынуждена это сделать, чтобы не разгуливать по дому в махровом полотенце.

Сняв с вешалки рубашку, переодеваюсь. Застёгиваю пуговицы. Подкатываю рукава. Следом отправляю платье в стиральную машинку. Выставив нужную программу, разгибаюсь, замечая на зеркальном ободке люка искаженный мужской силуэт.

Я тут же вздрагиваю. Меня бросает в ледяной пот. Внутри всё цепенеет от холода и ужаса.

Вор? Бандит? Убийца? Кто он?

Это точно не Илья! Нежданный гость выше и шире в плечах. В тёмной толстовке с капюшоном, сильно сдвинутым на глаза. Как в фильмах про маньяков.

Бож-ж-же… Сердце к горлу подскакивает и там застревает.

Задыхаюсь.