Невеста младшего брата (СИ)

В груди нереально давит и жжет. Сжавшийся в узел желудок пульсирует и горит огнем. С трудом сдерживаю желание вытолкнуть наружу съеденный ужин. — Девку убери. Вышвырни, чтоб я её не видел! Пусть оденется и нахрен валит из этого дома! А ты стой где стоишь, щенок! — добавляю, заметив в глазах брата мелькнувшее возмущение.

* * *Выровнявшись, Илья прикрывает ладонью вздыбленный, без резинки член.

Сука!!!

Руки чешутся оторвать ублюдку яйца.

Зачем? Зачем он на неё полез? Без защиты!!!

Трахал? Трахал её? Трахал?

От этой мысли меня сотрясает! Кажется, что под ногами гулкими трещинами расходится пол.

Зачем свой поганый язык в неё засовывал?

Зачем?!!!

«Прости… Наш секс был ошибкой. Я хочу быть с Ильей…» — вибрирует в мозге убийственная информация. Если бы не это смс…

Боже…

Блять!

Почему с ним? С этим гондоном? Недоумком! Накачавшим её наркотой…

Сделала свой выбор?

Довольна?

С ним, значит?

— На хуй пошла! — командую, впиваясь в Иванну презирающим взглядом.

В груди торнадо срывается. Ещё секунда — и обоим шеи сверну. Уничтожу.

Лежа голой на столе, Ива плывет в эйфории. Пытается подняться на локти, но снова падает на столешницу, выгибаясь первоклассной сукой, виляет призывно бедрами. Глаза закрыты. Язык, то и дело, скользит по распухшим губам.

Меня, блять, бомбит от этой картины нереально. Внутренности плавятся.

Сосала ему? Да?

Сосала???

— Тварь! — перевожу взгляд на брата. — Ты, конченый наркоман! Что ты творишь?!

Не знаю, как ещё к нему не рванул. Ноги свинцом налились. Приросли к полу. Охранник рядом в затылок дышит. Каждое моё движение сечет. Лучше бы команды исполнял. Всё равно проучу. Достану ублюдка — собственными руками придушу.

Не двигаюсь. Только поэтому держу дистанцию. Чтобы не покалечить.

Варюсь в своей ненависти и сгораю заживо. Впервые такое. Из-за какой-то девки. Шлюхи малолетней. Готов родного брата на куски рвать.

— Дай нам одеться, — выталкивает Илья, оглядываясь в поисках одежды.

Его шатает. Но он не настолько обдолблен как Ива.

Зачем? Зачем ты выбрала его? Почему?

Он же мстит. Мне. Отцу. Матери своей.

Мстит за то, что не хочет прогибаться под наши требования.

Живет, сука, в постоянном протесте! Пора взрослеть!!!

— Она никуда не уйдет. Моя девушка останется со мной, — добавляет засранец, заметив лежащие на полу брюки. Подбирает их. Пытается надеть.

— Борис! — повторно рявкаю, дёргая ворот рубашки. Одежда душит, несмотря на то, что расстегнуто на ней две верхних пуговицы. Отрываю на себе третью. Рывком заполняю легкие недостающим воздухом. В ноздри врезается тонкий знакомый аромат. Проклятый миндаль… Её личный запах. Тонкие медовые нотки отравляют мне мозг. Снова…

Не думать…

Не вспоминать…

Забыть её, как страшный сон.