Никуда от меня не денешься (СИ)
Ян — сын влиятельного бизнесмена. Он всегда в центре внимания. Популярный красивый мажор с кучей поклонниц. Его жизнь — скорость, деньги, клубы, тусовки. Я — дочь прислуги. Не имея своего жилья, мы вынуждены жить в доме Самсоновых. Я избегаю общения с хозяйским сыном, а он в какой-то момент решает, что я принадлежу ему… — У тебя остался год, Ника, — его голос звучит низко, царапает натянутые нервы. — Год? Для чего? — я ведь не идиотка, догадываюсь, что он имеет ввиду, тогда зачем уточняю? — Станешь моей…
Он не может почувствовать мою боль, не может ощутить, как печет в солнечном сплетении. Меня тошнит от него, от его запаха. Ненавижу! Ненавижу за то, что продолжаю любить.
Выражение лица Самсонова меняется на глазах. Видимо, все-таки видит отражение моих эмоций на лице. Взгляд Яна темнеет, заостряются черты лица, исчезает расслабленность, пропадают из глаз смешинки.
Делает шаг ко мне, но тут же останавливается, замечая, как вжимаюсь в стену я, пытаясь слиться с ней.
— Я не хотел тебя обидеть, — произносит зло, надрывно. Растирает лицо ладонью, громко втягивая через нос воздух.
— Не хотел, но обидел. И не надо говорить, что ты так не думал, — быстро моргаю, чтобы прогнать подступившие слезы. — Такие слова не рождаются спонтанно. Они были в твоей голове, на эмоциях ты их просто озвучил, — голос подводит. Проговаривая мысли вслух, я словно ковыряю старые раны, которые начинают сильно кровоточить.
Самсонов бьет ладонями по карманам в поисках сигарет. Не находит, матерится под нос. Отступает к двери, прислоняется спиной к полотну. В маленькой уборной повисает вязкое напряжение. Никто не спешит прервать молчание."
"— В тот день я был на взводе и не совсем трезв, — глядя мне в глаза, произносит Самсонов. — Отец выдернул меня с другого конца города. Я не хотел ехать, но он сказал, что у него хорошие новости, и сообщать их по телефону он не станет, — втягивает громко воздух.
— Ты не знаешь ее, — не могу спокойно выслушивать, как он отзывается о моей маме. Возможно, Ян прав, у мамы хватает недостатков, но слушать его мнение было неприятно.
— Того, что я знаю, достаточно, чтобы точно сказать: она не сделает моего отца счастливым, — твердо произносит.
Вновь мы молчим.
— Как же хочется закурить… — откидывая голову, бьется затылком о дверь.
— У тебя в машине наверняка есть сигареты…
— Мы еще не договорили, — обрывает меня.
— Хорошо, я слушаю, — сдаюсь, понятно ведь, что не выпустит, пока не выскажется.
Собирается несколько секунд с мыслями. Тяжело признаваться?
— Ты меня зацепила при первой встрече.

















