Опасный министр

Простипрости-прости меня, пожалуйста, зай. Больше я никогда не буду обижаться на тебя за то, что ты просто берешь и уходишь, ничего не сказав.

— Почему ты мне не позвонил? — слова выходят с новой порцией рыданий.

— Прости, пожалуйста, что не звонил, — целует меня в волосы. — Я люблю тебя. Я буду звонить тебе по несколько раз в день, хочешь? Каждый час буду звонить. Алена, моя любимая, моя самая лучшая, я так тебя люблю, — он приговаривает это, продолжая меня целовать и прижимать к себе.

— Я думала, ты меня бросил, — отрываю заплаканное лицо от его груди. На светлом пальто Кости большой мокрый след от моих слез.

— Нет, конечно! Боже! Как ты вообще могла такое подумать?

— Я так подумала, — произношу онемевшими губами и поднимаю на него взгляд. — Я так подумала и изменила тебе.

Вот признание все-таки вылетело. Но чувствовать себя трусливой дрянью я от этого не перестала.

Костины глаза резко расширяются, лицо бледнеет.

— Что?

— Костя, я очень плохой человек, — скулю, морщась от новых слез. — Я тебя не достойна.

Его руки, которые еще двадцать секунд назад крепко меня держали, падают. В эту же секунду в спину бьет порыв ветра, заставляя почувствовать холод и одиночество без объятий Кости.

— Прости меня, пожалуйста, если сможешь, — закрываю ладонью рот, чтобы подавить в себе крик боли, рвущийся наружу.

Он молчит. Стоит и молчит. Я рыдаю навзрыд, но Костя больше не успокаивает меня. Просто молчит. Бледный, как простыня, и с посиневшими губами.

— Я же тебя люблю… — тихо бормочет куда-то в пустоту.

— И я тебя, Кость…

— Но как же ты тогда…?

Я не знаю, как я тогда. Я просто встретила ЕГО. Он перевернул мою жизнь, он взорвал мой мир. И я сама добровольно отдалась ему на столе в его кабинете.

Хотела этого. Даже больше, чем хотела: жаждала.

Ненавижу его. Ненавижу себя. Ненавижу прошлую ночь.

— Уходи, — говорит мне всего одно слово.

А я как будто ждала его разрешения. Разворачиваюсь и бегу прочь. Хотелось бы убежать от того кошмара, который я сотворила, но от него не убежать, не отмыться.

Я выбегаю к широкой дороге и протягиваю руку, пытаясь поймать автомобиль. В Москве уже давно никто не ловит такси таким образом, но какая-то машина все-таки останавливается. Забираюсь на заднее сиденье и называю адрес.

Водитель смотрит на меня подозрительно в зеркало, но не задает вопросов.

Я продолжаю всхлипывать и дрожать на протяжении всего пути, а уже на подъезде к дому у меня вдруг идет из носа кровь.

— Сколько? — спрашиваю зажимая нос рукой, кровь течет по ладони и пальцам.

— Нисколько, девушка, идите.

Даже не поблагодарив, вываливаюсь из автомобиля.

Не помню, как оказываюсь в квартире. Не снимая обуви, иду к себе в комнату и закрываю дверь. Не смываю кровь с лица и рук, хотя она продолжает идти.