Плохие девочки не плачут. Книга 3

Чем не вариант?

В простонародье именуется примерно так: клиент проститутки, который возбуждается, бросая в девушку торты с кремом.

Нормальный ход, ну?

На всякий случай, ответственно заявляю: это не я изобрела, это всё словарь английского языка.

Хотя могла бы и я.

Обидно, блин.

Ладно, не отвлекаемся. Включаем воображение, представляем детали.

Ночь. Мрачный особняк. Жалобно завывает ветер. Скорбно поскуливают половицы. Ничто не предвещает беды. Вырисовывается давно набивший оскомину сюжет про маньяка, распиливающего людей на части.

Всё скучно, привычно и предсказуемо до зевоты.

И тут — бабах!

Распахивается дверь. Яркий свет ослепляет, вынуждает в ужасе отшатнуться назад, суеверно прошептать слова молитвы, малодушно воззвать к небесам.

Взору открывается во истину ужасная картина.

Несчастная проститутка всякое повидала на своём веку. И кнуты, и наручники. И подземелья, и подвалы. Но такого явно не ожидала.

Монстр. Чудовище. Зверь.

Он не собирается её тр*хать. Не станет ни унижать, ни избивать. Он прибегнет к куда более утончённым и жестоким издевательствам.

Торты. Торты. Кругом торты.

И ничего другого.

Ни-че-го.

Совсем.

Абсолютная пустота.

Пустота, изувеченная тортами.

Наполеон. Арлекин. Киевский. Пьяная вишня. Медовик. Зебра. Птичье молоко. Лимонный. Рафаэлло.

Все они покрыты кремом. Все они приготовлены для неё. Для её порочного тела. Продажного тела блудницы.

— Ты запомнишь меня навсегда, — заверяет психопат и приступает к осуществлению коварного замысла.

— Нет, прошу, не надо, — бедная девушка падает на колени, униженно молит о пощаде.

Но каменное сердце не подарит милости.

Торт за тортом. Прямо в цель. Без передышки. Ещё и ещё. Быстрее, сильнее, горячее.

Нежный бисквит касается кожи. Воздушное суфле тает на губах. И крем, крем, крем. Повсюду крем.

— Прекрати, — хнычет внутренний голос. — Сжалься.

Вот видите.

С такой фантазией мне нечего бояться. Если когда-нибудь попаду в плен к Мортону, то обязательно поведаю ему эту историю.

Простенько и со вкусом.

Интересно, на какой фразе лорд окончательно слетит с катушек, схватит пистолет и вышибет себе мозги?

Мечты, сладкие мечты.

В общем, с написанием сценария не срослось. Фильмы снимать не умею. Сплошное разочарование.

Что же фон Вейганд во мне нашёл? Ну, помимо ох*ительной внешности, охр*ненного характера и невъ*бенного очарования.

Damn. (Проклятье)

Мысли постоянно возвращаются к гребаному ублюдку.

К моему любимому гребаному ублюдку.

О, чёрт.

Fatality. Злой рок. Неизбежность.

Помню, мама привела меня к гадалке. Пыталась любыми методами вытравить из непутёвой дочурки постыдную привязанность к Леониду.

Не подумайте, что моя семья верит во всякую экстрасенсорную мутотень."

"Просто психиатр не помог. Сдулся под конец первого сеанса.

Слабак.