Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Прошла целая неделя. В чем дело?

— Я сказал то, что знал, — отвечает спокойно. — Больше мне ничего не известно.

— Кого разводите? — хмыкаю. — Вы в курсе всех его шагов. Вы же шпион.

— Есть вещи, которые даже мне неподвластны.

— Какие такие вещи?

Молчит.

Скотина.

Я отступаю. На некоторое время. Настаивать бесполезно. Попробую позже. И не раз. Рано или поздно доберусь до истины. Это я умею мастерски.

Внутри клубится тревога.

Стальная цепь обвивается вокруг горла. Железные шипы проникают под кожу. Яд пропитывает каждую пору.

Острое чувство. Токсическое. Оживает моя интуиция.

Ретируюсь. Ухожу обратно. В свою комнату. В себя. Перевешиваю наряды в шкафу, стараюсь отвлечься.

Может, зря дергаюсь?

Подождем.

***

Пора возвращаться домой. Но фон Вейганд не спешит. От него нет никаких вестей. По крайней мере, мне ни о чем не сообщают. Вторая неделя подходит к концу, и паранойя достигает точки кипения.

Где он? Что с ним? Это часть коварного плана? Держать в неизвестности. Истязать неведением. Доводить до грани. До безумия.

Я пытаюсь расколоть Андрея, выведать подробности. Однако все старания напрасны. Гад уперт до невозможности.

Упорно хранит молчание. Видимо, не смеет нарушить приказ.

Вот же паскудство.

Дело дрянь.

Остается только гадать, выдвигать туманные предположения, строить весьма размытые гипотезы.

Занят новым проектом? Решает текущие вопросы? Заключает важный контракт? Согласна, не самые захватывающие варианты, зато правдоподобные. Ибо в отличие от меня, вечной бездельницы, фон Вейганд действительно может сутками пропадать на работе. Изучает документы, ведет переговоры, выезжает на встречи. Ничего необычного. Рутина.

Тогда почему мое сердце не на месте? Даже бьется иначе.

Тяжело и лихорадочно, будто охвачено нервной судорогой.

Напряжение растет.

Я не способна расслабиться ни на мгновение. Переживаю все сильнее, прессую Андрея, допрашиваю с пристрастием. Напрасно.

Набираюсь смелости. Пьянею от волнения. Набираю фон Вейганда. Задержав дыхание, ожидаю услышать привычные гудки. Считаю секунды.

Но абонент вне зоны доступа сети.

Не занят, не отключен. Просто где-то там. Далеко."

"Хм, любопытно. В каком забытом Богом уголке Земли нет мобильного покрытия? В Африке. В Антарктиде. Куда закрыт доступ?

Цивилизация проникла везде.

Разве нет?

Недоброе предчувствие.

Хмурюсь, откладываю телефон.

Может, фон Вейганд поменял номер? Может, находится на борту самолета? Или посещает секретный бункер?

Я звоню ему через час. И еще через час. И еще. Опять и опять. Срываюсь и набираю бесчисленное количество раз. Результат прежний. Абонент недоступен.

Что за черт?

Ночь проходит в безуспешных попытках дозвониться, а утром я добираюсь до Андрея. Хватаю его за лацканы пиджака и прижимаю к стене. В буквальном смысле.