Плохие девочки не плачут. Книга 3

Невинных.

Let the devil in.

Впусти дьявола внутрь.

Я.

Твой.

Venom.

Яд.

Отрава.

По венам.

Я собираю багрянец.

Губами.

С твоих губ.

Ты так забавно вздрагиваешь.

Вскрикиваешь.

Трепещешь.

Живая. Свежая. Настоящая.

Ты как зверек.

Которого я загнал.

В капкан.

Девочка.

Моя.

Глупая.

Не бойся.

Это чужая кровь.

Пока что.

Я не причиню тебе боли.

Я хочу…

Поиграть.

Хоть раз.

Проиграть.

Сегодня.

Ты.

Моя.

Любимая.

На ночь.

Мир в клочья.

Я проведу тебя по грехам.

Я покажу тебе рай.

Где демоны вопят в огне.

Где нас не было.

И нет.

И никогда не будет.

***

— Деньги на ветер.

Резко захлопываю папку. И точно в подтверждение моих слов важные документы взмывают над столом, разлетаются в разные стороны.

Эффектно. Даже как-то драматично.

Фейерверк на сумму в пару миллионов евро.

— Зачем вы это делаете? Чего добиваетесь? Это такая изощренная форма садомазохизма или хитрый план недоступный моему заурядному сознанию? Хотите посмотреть как я развалю компанию за неделю? Камня на камне не оставлю от вашей империи?

Выдерживаю паузу, сглатываю.

— Вы же отлично понимаете, от обезьяны с гранатой больше толка чем от меня во главе ‘Berg International’.

Даже нанятые вами учителя не верят в мой успех, не представляют, что я хоть когда-нибудь справлюсь с поставленной задачей. Куча важных слов, мудреные термины, схемы и стратегии. Да только эти лекции звучат как сплошное «бла-бла-бла». Белый шум. Не более. Я ничего не знаю. Не понимаю. Я абсолютно бесполезна.

Поднимаюсь, срываюсь с места, выразительно развожу руками. Как бы намекаю на полнейшую профессиональную несостоятельность.

— А что если, — запинаюсь. — Что если они правы? Я ничтожество.

Пустое место. Я просто девчонка с улицы. Черт… да так и есть.

Вальтер Валленберг не реагирует. Никак. Никогда. Вообще. Выражение его лица остается неизменным. И не важно чем он занят. Завтракает, просматривает сводку новостей, пытает людей в подземельях. Кажется, если посреди кабинета вдруг приземлится метеорит, барон и бровью не поведет. Никакого напряжения. Тотальное спокойствие. Его не пронять. Не пробить.

— Докажи, что они ошибаются, — следует лаконичный ответ.

— Кому доказать? — горько усмехаюсь. — Им? Вам?

— Себе, — ледяной взгляд будто рентген, проникает внутрь, в самую суть, пронизывает до костей.

Отлично. Я могу доказать теорему Ферма. С таким же успехом. Ну, точнее скачать верное доказательство где-нибудь в Интернете. Жаль, там нет пособия по управлению чужими миллиардами."

"— Ладно, — нервно киваю. — В чем подвох? Когда вы намерены остановить эксперимент? Играем до первой проигранной тысячи? До сотни тысяч? До миллиона? Хочу прикинуть лимит. Или вы готовы поставить на кон целое состояние? Стоп.