После развода. Бумеранг судьбы (СИ)

– Оль, у меня есть билеты, – достаёт из кармана и протягивает мне.

Трёт затылок.

– Нет, не получится, – отвечаю. И ищу глазами Рому.

Быстро нахожу.

Но поговорить наедине нам не удаётся. У него то микрофон снимают, то вообще уводят куда-то, в гримерку, скорее всего. Встречаемся только на парковке. Жалуюсь:

– Меня сегодня отчитали за непрофессионализм, зато ты был безупречен! Ещё и не хотел приходить.

Игнорирует вторую часть, отвечает только на первую:

– Глупости, ты была великолепна.

Приятно слышать такое от него. Садимся в машину. Радостно спрашиваю:

– Куда сегодня пойдём?

Рома молчит как-то напряжённо. Затем произносит:

– Я видел, что один из сотрудников к тебе неравнодушен, он приглашал тебя вроде куда-то, почему ты отказала ему?

У меня глаза на лоб лезут.

– Ты хочешь поговорить об этом?

– Мне показалось, что у него искренние чувства. Заметил, как он на тебя смотрит…

У меня слов нет. Не знаю, что на такое ответить.

– Решил поработать свахой? – хмурюсь. – Не нравится он мне. Вот и все. И раньше мы, когда с тобой дружили, такое не обсуждали.

– Ну, теперь-то мы взрослые люди, – отвечает Рома как ни в чем не бывало.

Хочется треснуть его по голове и выпроводить из машины.

Я думала… У нас с ним начинает что-то зарождаться. Уже готовилась к тому, что он может пригласить меня к себе или поцеловать внезапно. А он говорит про других мужчин.

– Хорошо. Давай расскажи ты мне лучше о своей девушке Мишель, – говорю строго.

Рома опускает голову.

– Поехали, – слышу, вместо ответа.

Я завожу машину. Доезжаем до его дома молча. Мне не хочется с ним так прощаться.

– Поехали ко мне, отпразднуем, – предлагаю.

– Но мы уже около моего дома, пойдём уж ко мне.

Мы поднимаемся. Заходим в квартиру. Везде стоят коробки, чемоданы.

– Извини за беспорядок. Поэтому и не приглашал, – снимает у меня пальто.

– Знаешь, сейчас понял, что алкоголя тоже нет, я давно не пью, – хлопает по лбу. А потом подмигивает:

– Зато я могу пожарить картошку, как раньше.

Тысячу лет не ела эту варварскую вредную еду! Но от Роминой картошки не могу отказаться.

Едим с ним, как в старые добрые времена. Как будто пришли только после школы."

"Настроение у меня становится игривым и без алкоголя:

– Рома, ну, расскажи мне о своей девушке Мишель, – второй раз прошу его.

Уверена: сейчас расколется и скажет, что нет никакой девушки. Ведь точно нет! Никто ему вечерами, пока мы гуляли, не звонил. И квартира… Видно, что холостяцкая, пусть и съемная.

Рома встает из-за стола, поворачивается ко мне спиной, отходит к окну. Говорит:

– Мишель во Францию уехала, нечего рассказывать.

Начинаю заводиться не по-детски.

Так значит?

Продолжает свою дурацкую игру?

– Как вы познакомились? – спрашиваю сквозь зубы.

– На работе.