Последний борт на Одессу

Так, вот он, нужный дом. Высокий, четырехэтажный, красный с зеленым. Чудо местной архитектуры. И квартира в нем, кстати, в собственности у Эда Джонсона, дальнобойщика из фирмы «Гепард». В этом, кстати, ничего удивительного. Многие, кто планирует переезд сюда, едут со всем своим имуществом и наличным капиталом. Это я приехал гол, как сокол, и не имею своей жилплощади. Нет, конечно, я могу ее купить в любой момент. Но надобности в этом не вижу. А вот Джонсон увидел эту надобность и купил себе квартиру.

Я свернул к этому красному с зеленым дому, но проехал чуть дальше. Двадцать первая квартира, четвертый этаж.

Высоко Эд забрался по местным меркам. Поставив машину у следующего дома, мы вышли и направились вдоль по улице. Тротуара тут не было, просто у подъездов насыпана щебенка. И деревья посажены. Новостройка в чистом виде! Двадцать первая квартира. По шесть квартир на этаже. Четвертый этаж. Первый подъезд. Повезло, дверь в подъезд была открыта. Хотя домофон я заметил сразу.

– Поднимемся, поболтаем с соседями, – уточнил я задачу для Дэна. Он явно скучал и еле передвигал ноги."

"Первый лестничный пролет, потом второй и третий.

Е-мое, колено снова заболело… Ничего, терпеть теперь. Так, поднялись. Куда звонить? А вот она, двадцать первая квартира. В дальнем углу коридора. Деревянная дверь. Постучать? А смысл? Дома же никого. И все же…

Приложив палец к губам, тихонько подошел к двери и приложил ухо к замочной скважине. Шаги! Голоса! Там кто-то есть! Но этого не может быть. Хотя, если Эд постоянно в разъездах, он мог пустить квартирантов к себе в квартиру. И банально сдавать ее, зарабатывая дополнительные деньги. Значит? Значит! Жестом показал Дэну, чтобы не шевелился и молчал.

Что же делать? Позвонить в дверь? Вот он, звонок. А если не откроют? Вызвать помощь? Как вариант. Спуститься вниз, позвонить Крису, и пусть присылает пару экипажей «бобби» к нам. А что, если… Эх, авантюрист ты, Андрюха! Как говорится, дурная голова рукам покоя не дает. Мои руки, действуя сами по себе, тихонько постучали в дверь условным сигналом. Тук, тук… Пауза. Тук-тук-тук.

Сам я тут же вжался в стену слева от двери. Еще бы, недавно только в нас пальнули из дробовика вот через такую деревянную дверь. А сейчас произошло чудо. Замок повернулся, и дверь открылась.

Прямо на меня смотрел усатый латинос с револьвером за поясом.

– Полиция! – заорал я, бросая руку к кобуре.

Кричать было лишним. Находящийся передо мной субъект явно был не из тех, кто при слове «полиция» поднимает лапки вверх. Револьвер медленно начал двигаться в мою сторону. А моя правая рука, в свою очередь, быстро схватила рукоятку «глока» в поясной кобуре. Патрон в патроннике. Кто первый? Нервы сдали у латиноса. Он пытался толкнуть ногой дверь назад, в мою сторону, и немного замешкался.