Приручить Генерального (СИ)

Без тебя не хочу… Рос?

Какая-то странная тишина в ответ, потом шорох, стук, брань приглушенная.

Мужские голоса.

— Блять, куда его? Куда?

— Давай, в нашу, пятую городскую. К Ильченко. Он сегодня на дежурстве, подлатает и шумиху поднимать не будет.

— А этот — второй? Его куда? Туда же? Или как…

— Эй! — закричала я. — Эй, вы! Вы что творите? Дайте телефон Ростиславу. Дайте ему телефон. Немедленно! Немедленно, слышите?!

Никто не ответил.

Вызов сбросили.

Стало ясно одно, Дубинин куда-то влип. Но куда?!

Аааа… Мои мысли скакали, как безумные. Голова была готова взорваться.

Мне нужна помощь…

Едва эта мысль промелькнула, я разозлилась на саму себя: я и есть помощь! Та самая, в которой нуждался Рос. Не хотел говорить и впутывать меня, берег до последнего, это так вдохновляло… Безумно. БЕ-ЗУМ-НО!

Успокойся, Марф! Какие у нас исходные данные?

С этой мыслью я металась по квартире, одеваясь поспешно.

«Пятая городская. Ильченко. Подлатает…»

Больница, кажется?!

Быстро проверяю информацию на сайте: есть! Пятая городская.

По вискам ползет пот, струится по щеке, сдувая соленую каплю, зависшую над губой, когда проверяю врачей. Список специалистов в алфавитном порядке.

Ильченко, ты где?!

Да, есть! Есть такой!

Все, лечу! Лечу, Рос… Ты только не наделай еще больше глупостей и не отключайся, прошу!

ниже арт, продолжение после него

***

Дубинин

— Эй! Ты как, бро? Живчик. Живчик, красава. Все хорошо же, ага?

— Не мельтеши. Сядь..

Комната и так вертится перед глазами, как сумасшедшая, еще и жужжание Джиги. Тошнит. Реально, сильно тошнит. Пиздец просто как рвет…

— Бля, че делать, а? Ты зачем его вообще притащил на бои? ""Молоток, молоток…"" — нервно кипишевал кто-то второй. — Один молоток на ногах не стоит. Второй в себя еще не пришел. Пизда нам, Джига.

— Все норм, уладим. Дай подумать.

— Думай живее… А впрочем… У того парнишки в этом городе вроде нет никого, да?

— Это ты к чему?

— Если не очнется, то и хер с ним.

Надо что-то сказать, возразить. Мне не стоило сегодня. Надо было остановиться, правда. Сдаться. Один раз проиграть бой не стремно. Тем более, мне эти бабки, что стояли на кону, были не нужны. В отличии, от противника… Но я не мог проиграть. Хотя бы в этом не мог и не проиграл.

Или все же проиграл.

Ведь если цена победы — такая, то на хрен она не нужна.

Еще и Марфа. Марфа… Она звонила. Я ответил, чувствуя, что должен. Должен дать знать, что все хорошо.

Ее и мои слова расплывались в голове как масляные пятна на воде. Я вроде достойно ответил, ровно.

Должна не лезть, правда? Так будет лучше. Ей этого знать не стоит. Через минуту снова попытался встать, потянуло обратно.

— Джига… — позвал едва слышно.

Лицо приятеля расплывалось.

— Все норм, бро. Отлежишься! — заверил меня.

— А второй?

— Не важно. Не было никакого второго.