Привет, моя Аварийная (СИ)

- Стой-ка… - вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.

- Ну, что еще?

- Господин Димидов…

- Минуту!!

- Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…

- Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! - начинаю нервничать тоже.

- Там теперь нет яичника…

- И что?

- А второй почти не функционирует…

- И?…

- Я не смогу, скорее всего, забеременеть.

- Отлично, будем трахаться без резинок, - не сразу доходит до меня.

- Ты что — идиот? - замирает она, глаза блестят.

Что я несу, черт…

Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.

- Ты хочешь родить мне Артуровичей?

- Конечно.

- Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если... Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?

Кивает.

- Пойдём.

Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».

В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато. Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.

Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? - закатываю я глаза.

- Верни... - шикаю на нее.

- Большое, - сдавленно хихикает она. - Боюсь потерять! А вальс будет?

- Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.

Возвращает, сжимает руку в кулак.

Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.

Выходим, садимся к Тери.

- Всё, можно вас поздравить?

- Посочувствовать… - выдаем мы синхронно.

- «Муж и жена — одна сатана!» Куда?

- Домой.

Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.

Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.

- Авария… ну пи**ец!

Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.

В бывшем спортзале - импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами. Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» - бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.

На втором - квесты, перформансы, какие-то баттлы… Первый — музыка, бары, танцевальные тусовки. Третий — чилауты, випки. Это для тех, кто решил уединиться.

Ты же не там, Авария? Что тебе делать там?

Девчонки периодически прилипают, пытаясь втянуть в пульсацию тел. Но я двигаюсь дальше, иногда вырывая Кипиша из цепких лапок. На его шее уже неоновое ожерелье, а на голове - шапка Санта-Клауса.

Музыка орет. Поэтому мой телефон на вибрации и зажат в руке. Они могут найти ее первыми.

Двенадцать. Куранты.