Случайная свадьба (+ Бонус)

А может, он подумал, что я хочу сбежать? Или…

— Вы что, решили, что я хочу вас обворовать? — я даже разворачиваюсь. Глаза Данилевского делаются круглыми как у совы.

— Что? — и он снова начинает смеяться. — Марта, ты меня доконаешь!

У меня наоборот пропадает аппетит, и я отодвигаю тарелку. Правда, она уже пустая, но тем не менее…

— Что вы надо мной все время смеетесь? То смеетесь, то кричите, — пробую возмутиться, но Давид тянется через стол и ловит мою руку.

— А что я могу поделать, если ты такая забавная? Нет, конечно, у меня и в мыслях не было, что ты решила меня обчистить. Но то, что у тебя есть авантюрная жилка, я заметил. Откуда мне было знать, что ты всего лишь проголодалась…

Теперь взгляд Данилевского вызывает беспокойство. Каким-то образом его кресло оказывается рядом со мной — слишком незаметно он передвигается. То сидел напротив, то раз — уже чуть ли не вплотную подобрался. И руку мою не выпускает, еще и пальцы переплел…

— Будешь торт? — спрашивает, а сам так странно дышит, тяжело, как будто ему воздуха не хватает.

Внезапно простреливает догадка. А что, если у него астма? У девочки, которая со мной жила в кампусе, была астма, и она все время носила с собой баллончик с лекарством — ингалятор. Давид тоже с собой его носит?

Но спросить не решаюсь. Вдруг никакой астмы у него нет? Снова будет смеяться, а мне, если честно, нравится, как мы сидим. Нравится, что он гладит меня по ладони большим пальцем и смотрит в глаза…

— Какой торт? — переспрашиваю почти шепотом.

— Наш, Марта, — он тоже говорит тихо. И хрипло. — Свадебный… Хочешь?

— Хочу… — отвечаю чуть слышно.

— Очень хочешь? — он наклоняется и оказывается совсем близко. Замечаю, что когда я сижу, я ниже него, наверное, он высокий, мой муж. — И я хочу…

— Так давайте я принесу! — вскакиваю и выдергиваю руку. — Он в холодильнике?

Данилевский прячется за ладонями, затем с силой растирает лицо.

— Да, Марта, в холодильнике. Я мог и сам принести.

— Мне несложно, Давид. Вы меня накормили, мне очень понравилось. Правда! — добавляю, видя, как он странно при этом дергается. Пока достаю из холодильника торт, бубню под нос: — Раз уж забирали торт, могли прихватить хотя бы одну перепелку.

— Я не подумал, Марта, — Данилевский водит по экрану, и снова включается кофемашина. А я краснею. Не думала, что у него такой исключительный слух.

Торт разрезан на порции и упакован в коробку. Я, если честно, вообще его не видела. Когда его выносили? Или вывозили…

— Красивый, наверное, был, — говорю со вздохом и ставлю перед Давидом тарелку с куском торта.

— Я не буду, Марта, — качает он головой.

Отковыриваю кусочек чайной ложечкой и отправляю в рот. Данилевский провожает его глазами.

— Вы не любите сладкое? — удивленно вскидываю голову.