Развод. Цена твоей любви (СИ)

— Давай скорее заканчивать дела на сегодня, — выдавливаю из себя улыбку, но, видимо, она получается натянутая, потому что Геля сводит брови к переносице. — Мне нужно няню пораньше освободить. Она хоть и выздоровела, но ее дети все еще болеют.

— Как Маришка? — знакомая тревога появляется на лице подруги.

Сколько я говорила Геле, что в случившемся на детской площадке нет ее вины, она никак не хочет это признавать.

— Все с ней хорошо. Улыбчивая, энергичная девочка. По ней не скажешь, что недавно что-то случилось, — тянусь через стол, накрываю руку подруги. — Отставить самобичевание! — шуточно приказываю, с любовью глядя на подругу, которая продолжает грызть себя изнутри.

— Ты не понимаешь, — Геля отводит взгляд в сторону, я невольно прослеживаю за ним. Замираю. Кровь стынет в жилах, уши закладывает. Я даже не слышу, что говорит подруга, потому что смотрю на затылок мужчины в темно-синем костюме, который сидит за столиком в другом крыле кафе со светловолосой девушкой и десятилетним мальчиком.

Возможно, я бы не обратила на них внимания, если бы ребенок не выбежал из-за столика и не помчался к витрине с десертами, встроенной в барную стойку, находящуюся недалеко от нас.

Не знаю, что меня цепляет больше: темно-русые волосы или строгий взгляд, который я видела только у одного человека — у своего мужа.

Глава 22

Мальчик останавливается у витрины и начинает рассматривать десерты.

Я же не могу отвести от него глаз. Рассматриваю с особой тщательностью, будто от того, замечу ли я все детали, зависит моя жизнь. Ребенок кажется вполне обычным: русые волосы, немного заостренный нос, тонкие губы. Одет он тоже вполне просто: в черную кофту с человеком-пауком на груди, выцветшие джинсы с немного потертыми коленями, черные кроссовки.

Скольжу по нему взглядом, останавливаясь на самых мелких деталях. Таких, как синяки на костяшках пальцев. Пытаюсь найти в ребенке что-нибудь похожее на моего мужа. Но не могу. Кроме строгого взгляда не вижу ничего общего. Может, все-таки не отец и сын?

Уже убеждаю себя, что просто ошиблась, как из-за знакомого стола встает мужчина. Сосредотачиваюсь на нем. Стоит ему повернуться — сразу же узнаю.

У меня внутри словно узел развязывается, когда понимаю, что это не мой муж. Вот только все внутри снова стягивается, когда мужчина переводит взгляд на меня.

На лице главного конкурента Марка растягивается широкая ухмылка.

Артемьев Игорь Викторович складывает руки на груди, прожигая меня коварным взглядом. Смотрит пристально, сужая глаза, будто что-то замышляет. Блондинка, которая составляла ему компанию, прослеживает за взглядом мужчины. С небольшим пренебрежением осматривает меня, после чего что-то говорит. Жаль, что я не слышу слов, но вижу, как шевелятся ее губы. Артемьев ей что-то отвечает.