Скандальная измена (СИ)

Иногда даже совсем глупые мысли закрадываются: а может согласиться со всеми обвинениями и умолить, чтобы простил оступившуюся изменщицу? Но их я отбрасываю сразу же. Это слишком несправедливо. Я ни в чем не виновата.

Смотрю в окно, дожидаясь, когда закипит вода. Думаю, как всегда, об Игоре.

Он всё еще любит меня, это бесспорно. Хочет, но умудряется тормозить. Злится…

И я тоже на него злюсь. Но жизнь без него для себя не рассматриваю. И дело, конечно, не в бытовых неудобствах. С ними я бы справилась. Но каждая наша ссора убивает мне настроение. А сейчас мы в ссоре уже…

Начинаю считать дни и мурашки по коже. Впервые так долго. Опять хочется плакать.

Но вместо этого снимаю закипевшую воду с огня и заливаю заварку. Чай, конечно же, с успокаивающим эффектом, пусть я и не верю, что он мне поможет.

С горячей чашкой движусь по квартире к креслу, в котором можно поймать вайфай. Поднимаю руку, когда коннект происходит – опускаю и захожу в соцсети. Новостей о нас с мужем здесь уже меньше. Я немного надеюсь, что их отсутствие поможет Игорю быстрее остыть. Хотя тоже спорно. Эх…

Мои вечера одинаково никакие. И этот должен бы получиться таким же. На неудобном кресле. В душной квартире. С видом на давно разонравившуюся и по фактуре, и по цвету декоративную штукатурку на стенах.

Но даже этой «идиллией» насладиться мне не светит.

У чертового кресла подламывается ножка. Я слышу треск, а через секунду уже падаю. По ощущениям – как будто сквозь землю, хотя по факту – просто на пол. Но это настолько неожиданно и обидно, что вместе со мной в голове падает планка.

Горячий чай обжигает кожу и пропитывает ткань тонкого халата вместе с пижамой. Чашка превращается в груду черепков, а я – в истеричку.

Кое-как встаю, отряхиваюсь. Дышу глубоко и рвано, потому что перепугалась. Окидываю взглядом комнату и понимаю, что всё… Хватит…

Наклоняюсь, хватаю мобильный и набираю мужа.

Если он не возьмет трубку – буду набирать, пока не заблокирует. И потом тоже. Бог его знает, как, но буду.

Но, как ни странно, Игорь трубку берет. Я слышу бесячее утомленное:

– Что опять, Агат? Придумала что-то новое, чтобы не дать мне нормально работать?

Чтобы не раскричаться, долго и молча дышу через нос. Потом только шиплю:

– Это не квартира, а развалюха, Игорь!

Судя по паузе, муж удивлен. Не смеется в открытую. Тоже молчит. Потом прокашливается…"

"– Когда-то ты считала, что места лучше на земле просто не существует, а теперь, как я понимаю, запросы другие…

– Да при чем тут запросы! – Всё же не сдерживаюсь, топаю ногой и вскрикиваю. Мне кажется, звучу убедительно, потому что Игорь не перебивает.