Страж. 3 книги

И не глядя, бью мечом на звук.

Хрип, ноги барабанят по полу.

— А вот теперь — да, нас больше.

— Значит, — интересуется Коса, — если я тебя зарублю, то смогу уйти?

— В этом случае она сожжет тебя на месте. И без каких-либо раздумий. Ты что, и впрямь решил, что по отношению к разбойнику кто-то будет соблюдать какие-то там правила и обычаи? Совсем умом подвинулся?

Понятно, что Дана такого сотворить не сумеет, но зачем об этом знать Хлуду?

— Так она боевой маг! А не мастер по розыску краденного… я мог бы и догадаться! Ведь Кнут предупреждал…

Кнут? Это Могила, что ли?

— Он был недалёк от истины.

Ты много кого тут уже достал, — пусть теперь голову ломает. Недолго ему осталось…

— А договориться?

— У тебя уже нет ничего, что может меня заинтересовать.

А сам внимательно на него поглядываю. Не просто так он этот разговор затеял… Да, мой меч длиннее. Это и преимущество и недостаток.

Рубились бы мы на открытом месте — одна песня. А здесь… Столбы, стены… тесно тут. И меч Хлуда как бы и не более предпочтителен в данной обстановке.

Интересно он его держит… Сверху, над головой, чуть наклоненным вперёд и вниз. Абсолютно нетипичная стойка для этих мест.

Я такое за последнее время не то, чтобы не видел, но даже и не слышал о подобном ничего.

Непрост атаман…

— Я мог бы свести тебя с Могилой! Уверен, что вы договорились бы!

— А есть о чём?

Выпад!

Не просто так Коса мне зубы заговаривал!

Целился он вроде бы мне в голову, но в какой-то момент меч вдруг скользнул в сторону-вниз, описывая полукруг. И атаман вполне смог бы перерубить мне ногу.

Смог — если бы не встретил на пути поставленный вертикально вниз клинок. Я тоже не совсем лопух — на такие штучки меня поймать трудно.

Левая рука соскальзывает на рикассо — удар!

Тот, который тут мало кому известен и почти не используется.

Горизонтальный — как тогда в трактире.

Страшная это штука…

В иные времена, как в книгах писали, некие мастера так человека почти пополам могли перерубить.

Но я — не древний мастер-мечник. Всего лишь кузнец.

Правда, руки у меня сильные, меч добротный, даже чуть тяжелее прототипа. И сделан с любовью и прилежанием. Для себя всё же ковал… не для дяди неизвестного!

Однако перерубить атамана на две половинки не удалось.

А вот рука с мечом — та шлепнулась на пол.

И Хлуду резко поплохело. Ибо, продолжая движение, меч его ещё и по боку задел.

Это только в кино поединки на мечах по полчаса происходят — в жизни всё быстрее и намного суровее. Пропустил удар — помер. И никаких тебе фокусов.

Ноги разбойника подкосились, и он, привалившись к стене, сполз по ней на пол.

— Ты… ты смог… Могила мне обещал… никто, рождённый под этим небом, не сможет поразить меня железом…"

"Ну, строго говоря, он и не соврал. И родился я не здесь, да и меч — он стальной, а не железный.