Страж. 3 книги

Я еле успеваю повернуться в сторону графа, чисто на автомате поднимая щит.

Бзанг!

Ага, ответная любезность в виде кинжала. Он что, реально рассчитывал им мой доспех пробить? Хотя… кинжал-то мог быть очень даже непростым!

Опускаю щит — мой противник совсем рядом. Замах — отбив! Щит выдерживает и этот удар. В глазах противника вижу неприкрытое изумление. Не ожидал, милок? Так это ещё не все подарочки!

Снова удар — его парирую уже клинком, уводя вражеский меч в сторону.

Левая рука соскальзывает на лезвие — на незаточенную его часть. Перехват, поворот — и таранный колющий удар пробивает панцирь противника в верхней части. Швейцарцы, если верить летописям, вообще так могли навылет доспех просадить. Вместе с невезучим хозяином.

Граф отшатывается — рывком выдираю меч из раны. Со скрежетом клинок выскальзывает из пробоины, откуда тотчас же бьёт струя крови.

Зелёный плюмаж дрогнул — противник оседает на землю.

— Стрелки!

В воздухе раздаётся зловещий посвист — конные лучники подошли!

Перехват меча, проворот…

Генералов не судят?

Сколько бы ты ни уложил вражеских солдат, тебя возьмут в плен со всеми почестями?

Не в этот раз…

Удар — и катится по земле зелёный плюмаж.

Наклоняюсь, и расстегиваю застежки шлема. Опа, а он рыжий! Длинные волосы развеваются по ветру. Наматываю их на руку, и поднимаю зловещий трофей.

В-з-з-ж…

Откуда-то сзади выдвигается рука со щитом — выстрелы до цели не достают. Но щитоносцу прилетело, он вскрикивает. Однако — держится, перехватывает щит в другую руку.

В-з-з-ж…

Поднимаю отрубленную голову выше, в другой руке окровавленный меч. Вперёд! Или нас попросту расстреляют с безопасной дистанции.

Но посвиста стрел больше нет.

Рука со щитом дрогнула, он пополз вниз, и я вижу разворачивающихся всадников. А позади нас слышен слитный топот множества ног — подбегают копейщики.

Команда — и перед нами вырастает цепь ощетинившихся оружием солдат. Но атака уже закончена, конные стрелки во весь опор уходят куда-то к лесу. Командир убит, и воевать уже не за кого.

Оборачиваюсь."

"Позади меня стоят всего шесть человек — всё, что осталось от группы новобранцев. Из полутора десятков, между прочим! Помятые доспехи, погнутые шлемы, разбитые щиты…

— Кто меня прикрыл?

Стоящий слева парень поднимает голову. У него уже нет сил держать щит, и тот валяется на земле. В правом плече у него торчит обломок стрелы. Оружия я не вижу.

— Где твой меч?

— Сломался…

Наклоняюсь и поднимаю с земли клинок графа. А неплохое, надо сказать, изделие — явно серьезный мастер работал!

— Держи! Ты меня вовремя прикрыл — и я этого не забуду.