Страж. 3 книги

Но вот так, безмятежно, созерцать почти два десятка человек, которых хладнокровно и неторопливо зарезали … м-м-да… какой уж тут аппетит!

— Не обижайся, Ларс… что-то мне не по себе… ничего проглотить не могу. Пойду, чуток отлежусь…

Парень всполошился, но я отсылаю его к арбалету — учись!

Уже перед сном, советую ему набрать хвороста и скрутить из него толстую вязанку — иначе замучается болты из дерева вырезать…

Сон…

Не сказать, чтобы он был каким-то уж очень беспокойным. Но — далеко уж и не безмятежным. Мои побегушки по лесу, да и изучение последней стоянки каравана — оно бесследно не прошло. Снилась какая-то хрень, из темноты наплывали непонятные образы, я кого-то рубил…

Но — выспался.

Храпанул, между прочим, почти десять часов — однако!

Утро."

"Солнце ещё не встало, сыро, со стороны леса тянет прохладный ветерок. Спрыгиваю из фургона на землю.

У почти потухшего костра, свернувшись на попоне, дрыхнет Ларс, рядом с которым примостился и пёс. Услышав мои шаги, он поднимает голову. Делаю успокаивающий жест — мол, спи, всё в норме.

Прихватив из повозки меч, отхожу метров на пятьдесят в сторону — у меня утренняя разминка. Это уже вошло в привычку — каждое утро час махания железом. Это не считая всякого бегания-прыгания. Ну, нет у меня способностей к колдовству — могу рассчитывать только на свои руки ноги. И на голову, которая в нужный момент что-нибудь полезное подскажет.

Хм, а Ларс-то времени попусту не терял!

Толстая вязанка хвороста буквально измочалена арбалетными болтами. Это с какой же дистанции он стрелял? Метров с двадцати?

Прикидываю.

Да уж, точно не меньше… как бы и не побольше.

Прицельные приспособления на арбалете весьма условные — дань историческому правдоподобию. Надо будет наплевать на все условности и присобачить что-нибудь получше.

Пока я махал мечом и прыгал, потеплело, высунулось из-за горизонта солнышко и выпустило яркие лучики. От костра послышался звук топора — проснулся Ларс.

Закончив упражнения, сбегаю вниз, к ручью. Скидываю на землю доспехи…

Ух!

А холодная, однако, в нём вода!

Вчерашняя похлёбка провалилась в желудок с рекордной скоростью, и я малость повеселел.

— Так, собираемся! Костер — залить, вещи собрать, лошадей запрячь!

Худо-бедно, но через час мы выехали. Но — не домой, а в сторону вчерашней находки.

Проезжая мимо этого места, пихаю локтем спутника.

— Посмотри вокруг — видишь что-нибудь?

Он озирается по сторонам.

— А что я должен увидеть, мастер?

— Да, так… запомни это место на всякий случай.

Он спрыгивает на землю и пробует сделать зарубку на дереве.

— А вот этого — не надо! Учись запоминать всё иначе!

Разворачиваемся.

Наш путь лежит к ближайшему трактиру, там всегда людно, останавливаются проезжие, да и местные жители, разумеется, заглядывают.