Торговец душами

И мне такой способ «терапии» очень не нравится.

– Значит, накручивал… – хмыкнула, упав на подушку и раскинув руки. – Интересно, зачем?

– Я получил досье на него. Арн Кулидж, тридцать шесть лет, дипломированный психолог. Работал в Обертоне, в частной клинике, но восемь лет назад там случился какой-то инцидент, и Кулидж уволился. После этого переехал в Келтон, где нашел работу в санатории. Наверное, ни в какое приличное место его бы просто не взяли, а местный санаторий переживал тогда не лучшие свои времена.

– А что за инцидент?

– Мне не удалось узнать подробности, – поморщился оборотень.

– То ли он пробовал на пациентах неодобренную методику, то ли еще что.

– Послушай, «Золотой дол» – санаторий ведь не государственный?

– Нет, частный. Принадлежит Вейну Хартингтону, местной шишке. Ну как, шишке… Никаких важных постов в городе он не занимает. У него есть бизнес, есть недвижимость, счета в банках. Но живет он относительно скромно. Детей нет, вдовец. Кстати, его жена умерла восемь лет назад."

"– Восемь лет… Очень интересно. Восемь назад умерла его жена. Примерно в это же время в Келтон приехал Кулидж, а потом Хартингтон купил санаторий, где лен доктор нашел себе работу.

Может быть это как-то связано?

Немного подумав, я сказала:

– Мне завтра снова нужно в «Золотой дол». Кулидж назначил какие-то особые ванны. А послезавтра – очередной сеанс промывки мозгов. Местные сплетницы из купален могут быть очень полезны. Надо бы сходить туда еще раз. Вдруг получится кого-нибудь разговорить, насчет Кулиджа или Хартингтона. Все же городок маленький, они должны что-то друг о друге знать.

– Только будь осторожна, прошу тебя, – вздохнул Тагриан.

– Буду. Обязательно.

***

Моя терапия проходила не в общественном корпусе, а в лечебном. Но у стойки администратора меня почему-то встретила ассистентка Кулиджа.

– Лена Милс, – улыбалась она профессиональной улыбкой. – Как ваше самочувствие?

– Нормально, – я пожала плечами.

– Надеюсь, после сеанса оно станет не просто нормальным, а отличным. Пойдемте со мной.

Лена Стэнтон завела меня в самый конец первого этажа. В небольшой комнате стояла кушетка, столик и шкафчик для одежды.

– Здесь вы можете переодеться, – кивнула на кушетку блондинка.

– Я пока подготовлю вам ванну.

– Хорошо, – кивнула я, соглашаясь.

Но внутри меня плескалось недоумение. Она же секретарь, почему занимается такими манипуляциями? Неужели меня ждет что-то особенное? Ой, хоть бы не опасное.

Саманта Стэнтон вышла в соседнюю комнату, оставляя меня одну. Постаравшись унять дрожь, я решительно сбросила кардиган и стала переодеваться в купальник.

– Все готово, – женский голос заставил вздрогнуть.

Она открыла мне дверь, впуская в комнату с ванной.