Тонкий расчет

Я готов сделать все… сейчас разыщу его адрес.

Фрэнку становилось все больше не по себе. По мере того, как накапливались факты, становилось все яснее, что в этом деле существует заговор молчания, а убийцу покрывают, причем на самом высоком уровне. Ему самому грозит смертельная опасность. И перед тем, как отправиться по указанному адресу, репортер решил заглянуть домой. Рита, жена Фрэнка, маленькая рыжеволосая женщина с блестящими зелеными глазами и очень светлой кожей, как раз готовила ужин. Заслышав шаги мужа, она удивленно обернулась.

– Фрэнк? Что ты делаешь дома в такое время?

– Соскучился по тебе, вот и забежал по дороге.

– Нет, – покачала головой Рита, вглядевшись в лицо мужа, – Что-то случилось. Лучше признавайся.

Лонерган неловко переступил с ноги на ногу.

– Ты давно виделась с матерью, крошка?

– На прошлой неделе. А что?

– Почему бы тебе немного не погостить у нее?

– У тебя неприятности?

– Неприятности? – ухмыльнулся Фрэнк. – Наоборот! Протри-ка получше каминную полку! Скоро здесь встанут Пулитцеровская премия и премия Пибоди.

– О чем ты?

– Да так… подвернулось кое-что. Когда репортаж будет напечатан, многие головы полетят… я имею в виду там, наверху. Такого мне еще не приходилось раскапывать!

– А при чем тут моя мать?

– Видишь ли, есть люди, которым не хочется, чтобы та история вышла на свет Божий. Так что есть крайне, повторяю, крайне малая возможность, что дело примет неприятный оборот. Мне было бы спокойнее, если ты уедешь на несколько дней, пока все не кончится.

– Но если ты в опасности…

– Вовсе нет! С чего ты взяла?

– Уверен, что с тобой будет все в порядке?

– Абсолютно. Собери сумку, и я сегодня тебе позвоню.

– Ну ладно, – неохотно согласилась Рита. Лонерган посмотрел на часы.

– Я сам отвезу тебя на вокзал.

***Час спустя он уже стоял перед скромным кирпичным домом в районе Уитона. На звонок никто не ответил. Он снова нажал кнопку и терпеливо выждал. Дверь внезапно распахнулась, и на пороге возникла грузная пожилая женщина, глядя с подозрением на незваного гостя.

– Что вам?

– Я из налогового управления, – солгал Фрэнк, привычно взмахнув каким-то подозрительным удостоверением. – Мне нужен Карл Горман.

– Моего брата нет дома.

– Знаете, где он?

– Нет, – выпалила женщина. Слишком поспешно.

– Жаль, – кивнул Лонерган. – так или иначе, вам придется собрать его вещи. Я велю транспортной службе подогнать фургоны.

Он повернулся и направился к своей машине.

– Погодите! Какие фургоны? О чем вы? Фрэнк снова шагнул к дому.

– Разве брат не сказал вам?

– О чем?!

– У него неприятности.

– Какие неприятности? – встревоженно прокудахтала женщина.

– Боюсь, я не имею права говорить об этом, – покачал головой Фрэнк. – Да… а вроде бы неплохой парень.