Ты будешь наша

Галина с какими-то таблетками, мои руки, расстёгивающие пуговицы на рубашке мужчины, паника, открытые окна и, наконец, врачи скорой помощи.

Дядю Гришу увезли в больницу с подозрением на инфаркт, его верная помощница уехала с ним, а я привела в порядок гостиную и захлопнула за собой дверь.

В ресторан приезжаю в какой-то прострации и отрешенности. Опустив взгляд на носки своих туфель, я иду по коридору к своему кабинету, но впечатываюсь носом в твёрдую грудь с до боли знакомым запахом.

– Полина, что с тобой? – раздаётся голос Ромы над головой.

– Ничего, – сипло, на грани слышимости, отвечаю, так и не подняв глаза.

– Полина, – мужчина не сдаётся и, сжав мой подбородок, заставляет посмотреть на него. – На тебе лица нет, – констатирует. – Идём, – приобняв за талию, он меня куда-то ведёт.

А мне всё равно куда – в его объятиях так тепло и надёжно, что остальное неважно.

Глава 22

Полина

Рома открывает двери в мой кабинет, слегка подталкивая, заводит меня внутрь и усаживает на маленький диван, а через секунду перед моим носом оказывается стакан с водой.

– Что случилось? – спокойным тоном интересуется мужчина, присев рядом со мной.

– Сомнительный комплимент, – фыркаю и делаю глоток воды.

– Значит, не всё так плохо, если есть место колкостям, – усмехается Рома, откинувшись на спинку дивана.

– Дядя Гриша в больнице, – говорю, смотря куда-то в пустоту.

– Что-то серьёзное? – тем же ровным голосом спрашивает он.

– Подозрение на инфаркт. Жду звонка с подробностями от Галины, – перед глазами эта страшная картина, и я вздрагиваю от холодка по спине.

Слишком хорошо помню, каково это, когда теряешь близких и видишь, как уходит жизнь из человека.

– Как это произошло? – продолжает выпытывать Рома.

– Ему позвонил какой-то Игорь, разговор был коротким, но то что ему сказал этот мужчина… – я замолкаю и, прикрыв глаза, поджимаю губы. – Ты знаешь что-то? – поворачиваюсь к Роме.

– Нет, – задумчиво мотает головой.

– А твой отец? Может у него спросить? – смотрю на него с надеждой, пока мужчина округляет глаза на меня.

– Мой отец? – вопросительно выгибает брови.

– Да. Дядя Гриша сказал, что знаком с ним давно, может… может, он знает какого-то Игоря.

– Это вряд ли, но я спрошу, если тебе будет легче, – пожимает плечами, скривив свои красивые губы.

Невольно засматриваюсь на контуры губ, и перед глазами встаёт картинка, где я прижата к стене, а мой рот терзают. По телу проходит волна тепла, сердце ускоряет свой ритм, и я с горечью осознаю, что хочу его поцеловать.

– Тебе лучше, – усмехается зараза, заметив, как я пялюсь на его губы.

– Спасибо, – говорю я, прочистив горло, и отворачиваюсь, чувствуя, как горят щёки.