Узы ненависти

Ведь, одежду мне уже принесли, ужин тоже, значит, следующий посетитель для меня неизвестен. Дверь открылась, и в комнату вошёл Михаил. Напряжение внутри меня отступило, видимо, я начала доверять этому мужчине сама того не понимая.

— Еще что-нибудь хотите? — спросил Михаил, беря поднос в руки, ожидая моего ответа.

В ответ я лишь отрицательно помотала головой. С чего вдруг такая забота к узнице? Рисковать просить что-либо я не стану. Разве что…

— Могу ли я позвонить? Брату? Пожалуйста.

— Нет. Это запрещено, — развернувшись на месте на сто восемьдесят градусов, Михаил покинул комнату, оставив меня одну.

Два щелчка.

После сытного ужина потянуло на сон, который я пыталась побороть вот уже около двух часов, боясь, что в комнату может войти Арчи с «дружественным» визитом. Но сон все же взял свое, поэтому я рухнула на кровать, укутавшись в одеяло, словно в кокон.

В эту ночь ко мне никто не пришел. Утром меня разбудил Михаил, принесший завтрак. За весь день дверь открывалась еще несколько раз, но, к моему облегчению, каждый раз заходил Михаил, принося с собой обед и ужин, к которым я практически не прикасалась, так как аппетит вновь пропал.

"

"— Вам что-нибудь принести? — в очередной раз задал дежурный вопрос Михаил и начал поворачиваться к выходу, зная, что я опять отвечу отрицательно.

— Книгу, — тихо ответила, боясь, что он лишь посмеется над моей просьбой.

— Какую? — повернувшись ко мне, скептически подняв бровь, уточнил мужчина.

— Английскую классику. Если есть, — робко ответила я.

Впрочем, сомневаюсь, что в этом доме, наполненном хладнокровными убийцами, найдётся хоть одна книга.

— Минуточку, — произнес мужчина, удаляясь из комнаты.

Через некоторое время принес мне несколько книг разных авторов: Дж. Лондон, сестры Бронте, Дж. Остин. — Подойдет?

— Вполне.

— Всего доброго, — сказал он, посмотрев на меня с отеческой заботой. Два щелчка и снова до утра я осталась одна.

Устроившись в кресле, я начала читать одну из своих самых любимых книг — роман Шарлотты Бронте «Джен Эйр». Книги — моя страсть. Мой маленький личный наркотик, с помощью которого я отключаюсь от внешнего мира, забываю о проблемах и трудностях. Иногда в строках произведений можно найти ответы на терзающие вопросы.

Нужно только уметь читать между строк.

Не знаю, как долго я читала, но в какой-то момент, незаметно для самой себя я уснула в кресле с книгой в руках.

Проснулась ближе к рассвету, от того что у меня затекли ноги и шея от неудобной позы. Оглядевшись, я поняла, что в комнате кто-то был пока я спала, потому как на журнальном столике снова появилась пепельница с недокуренной сигаретой, а книга, которую я читала, оказалась тоже на журнальном столике открытой на тех страницах, за прочтением которых я уснула.