Хозяйка гиблых земель

На темную дорожку отскакивает маленькое яблоко, которое этот громила слуга только что поймал своим телом.

Его реакции можно позавидовать. Но сейчас куда интересней, откуда вообще взялось это яблоко. Кто его бросил? Откуда?

– Господин мэр, вы в порядке? – суетится слуга, кидая разъяренный взгляд от одного темного угла к другому.

Но врага не видно – ночь надежно скрывает незваного гостя.

– Вы не пострадали, леди Хельм? – в свою очередь спрашивает мэр, а я тут же под шумок освобождаю руку. В темноте его лицо кажется бледной маской.

Ладно, в следующий раз, если он решит повторить это, расставлю все по местам.

– Цела.

– Думаю, целились в вас, господин! – заключает слуга, продолжая всматриваться в непроглядную темноту между домами.

– Или кто-то просто промазал, – тут же дополняю я и ловлю два удивленных взгляда, поблескивающих в свете далекого фонаря. – По крайней мере, у меня врагов больше, господин мэр. Я, пожалуй, лучше пойду, пока вам не нанесли случайно вред из-за меня. Спасибо, что проводили.

На этом делаю книксен и ступаю на скрипучее деревянное крыльцо дома.

– Леди Хельм, – вдруг зовет меня мэр. – Скажите мне, как провидица. Может ли месть привести к чему-то хорошему?

Зачем он задает мне этот вопрос.

– Месть бывает разной, господин. Если это просто желание поквитаться, то вряд ли. А если цель – восстановить справедливость, то почему бы и нет? – говорю ему и тут же накидываю на губы улыбку. – В любом случае, стоит трижды подумать, прежде, чем ступать на эту опасную дорожку. Я бы себя поберегла.

– Занятно. Я запомню, – кивает он, а затем и я, прощаясь в очередной раз.

Наконец-то ухожу, но даже когда дверь за спиной закрывается с тихим щелчком, волнение внутри не успокаивается.

К чему был этот вопрос про месть? Он о чем-то догадывается? Пока сложно сказать наверняка. Но этот мэр, явно, темнит.

А если яблоко кинул тот, о ком я подумала, то точно стоит держать ухо востро с главой города.

– Ты вернулась! – сбивает с рассуждений голос Янги, выскочившей из кухни в темный коридор.

Она вся какая-то взволнованная, переполошная. Даже цветастый платок слетел с ее правого плеча, а темные волосы растрепались.

Однако вместо того, чтобы ответить, принюхиваюсь. В застоявшемся воздухе маленького дома витает знакомый запах.

Тут же осматриваюсь, но в полумраке коридора никого не вижу. Только тени пляшут по стенам от колеблющегося пламени свечи.

– Крок вернулся? – догадываюсь я, а Янга в этот момент удрученно вздыхает.

– Вернулся, – подтверждает она, но что-то как-то не радостно. – Идем.

Зовет меня за собой в комнату наших совещаний, то есть кухню.

Крок в самом деле здесь. Сидит на деревянном стуле, обернутый полотенцем, как султан после хамама.