Лапочка для Демона

С Игорем я нахожусь достаточно долго на кухне, когда вдруг понимаю, что взгляд его не холодный и отстраненный, как показалось в первые минуты, а плотоядный, наполненный темнотой… Жаждой.

Замечаю, как часто в разговоре он подавляет ухмылку.

Такую… Тяжелую. Пугающую.

И я теряюсь. Не знаю, что делать и как действовать.

Потому и задаю глупые вопросы, иду на поводу у собственных эмоций опять, своего страха и досады.

А самое ужасное, что он. Это все, кажется, понимает!

Любое мое намерение разгадывает легко, чертов компьютерный гений! Словно код, не особенно сложный!

И спокойно гнет свою линию, не желая признавать во мне человека. Женщину да, Это видно, Это читается в кидаемых на меня острых взглядах… Отчетливо так. До дрожи.

Он холоден и логичен, как робот. Не тратит времени и сил на ненужное. Отсекает его."

"Я спросила, почему я для него Лапочка. А он молчит.

Просто молчит!

Опять усмехается, напрягая и пугая.

Работает, на экране окна закрываются и открываются с бешеной скоростью… Что можно в них успеть рассмотреть?

— Когда ты ела в последний раз? неожиданно спрашивает, отрываясь от экрана, и даже не планируя отвечать на мой вопрос.

Взгляд его проезжается по моей фигуре, и становится холодно.

— А какое сегодня число? смотрю опять за окно. Так намного легче. Кажется, город в шаговой доступности, там есть люди, которые помогут… Помогут. В случае чего?

Почему я чувствую опасность, исходящую от него?

— Пятнадцатое, он проходит к холодильнику.

— Вчера днем.

Поморщившись, хозяин квартиры извлекает из холодильника пластиковый контейнер и кладет его в микроволновку.

— Сядь, холодный, бездушный приказ.

Я покорно присаживаюсь на высокий стул у стойки. Игорь следит, как я выполняю его указание. Взгляд цепляется за голую коленку в вырезе импровизированного платья.

Краснею, торопливо поправляю подол. За. Это меня награждают еще одной холодно-устрашающей усмешкой.

Из микроволновки начинает умопомрачительно пахнуть котлетками.

Сглатываю слюну, понимая, насколько голодная! И как редко я ела в последний жуткий месяц.

Передо мной появляется ароматная порция пюре с котлетами и каким-то овощным салатом. Игорь выкладывает рядом помидоры черри и очень быстро нарезает свежий огурец.

— Ты у врача наблюдалась? он присаживается напротив.

— У какого? тихо спрашиваю я, не отрывая взгляда от тарелки, есть хочется до одури.

Его глаза серые неожиданно выцветают. Взгляд придавливает меня еще сильнее.

— Психиатра.

— Нет, испугано шепчу я.

— А надо бы, он заглядывает в свой компьютер. Навскидку, у тебя диагноз.

— Нет у меня никакого диагноза, бурчу обиженно.

— Ты не притронешься к еде, пока я тебе не разрешу.

Упс. Это почти правда.