#3 Печать Пожирателя

Ну и дальше потянул ниточку за ниточкой, отыскал поместье твоей семьи и карту…

— Значит, пришёл за моим наследством? Неудивительно, — снова скривился Вальтер, — Вы, молодые, вечно норовите построить могущество на чужом наследии!

— Так если ты не хотел, чтобы его нашли — на кой хрен оставил подсказку?

Призрак фыркнул.

— Терпеть не могу умников.

— Значит, тот, предыдущий, обчистил твой тайник?

— А если так? Что будешь делать?

— Да ничего, — я пожал плечами, — Поищу наследство других пожирателей.

— И не побоишься, что я тебя сдам?

— А зачем это тебе? — я рассмеялся, — К тому же, насколько я понимаю структуру заклинания, которое удерживает дух, тебя затянет обратно в могилу минут через пять-десять. Удачи найти какого-нибудь мага и успеть «сдать» меня.

— Ненавижу умников!

— Ты уже говорил.

— Ты молод, — вдруг заметил Вальтер, — А уже многое умеешь. И многое видишь.

— Приходится быстро учиться.

— Да-а… — взгляд гренадёра погрустнел, — Такая уж у нас доля… Хочешь совет, Апостол?

— Если только бесплатный.

Призрак фыркнул.

— Беги отсюда. В Индию, или к ацтекам. Там нашего брата принимают с радостью, можно быстро добиться величия. Правда, придётся сколько-то лет послужить более сильным рипалям… Но всяко лучше, чем скрываться от назойливой инквизиции и всё время ждать, что соратники всадят тебе нож в спину, как только узнают — кто ты есть на самом деле."

"— Совет дельный, — кивнул я, — Только чего ж ты сам им не воспользовался? Воевал за императора, защищал его от декабристов, строил карьеру в армии…

— Люблю я Русь-матушку… — вздохнул Вальтер, — Люблю всем сердцем… Ну… Любил, когда был жив. Даже сейчас в остатках памяти эта любовь сохранилась, парень. Не по душе мне всё это южное… Не по душе подчинение индуским пожирателям ради шанса получить дворец в джунглях и гарем из наложниц. Думал, что смогу достичь высот здесь, что-то изменить… Как говорится, офицер к удаче шёл — но не повезло, не посчастливилось…

— Понимаю.

— По глазам вижу, что тоже никуда не поедешь. Тоже не любишь ты служить никому, Апостол. Нравишься ты мне, есть в тебе что-то… Погоди, а ты, случаем, не родственник Муравьёва-Апостола?

— Не родственник.

— Хорошо, если так… Редкостной мразью был… Хотя ты вроде не похож на него, слишком уж мужественный…

— Ты в курсе вообще, что с момента твоей смерти больше века прошло?

— Не сыпь мне соль на раны!

— Ты не ответил на мой вопрос, Карл, — я пристально посмотрел на призрака, — Тот прошлый пожиратель забрал твоё… Наследство?

— Нет, не забрал. Не дал я ему ничего.

— Даже так? А почему, если не секрет?

— Ты знаешь, какой у меня был талант развит сильнее прочих?

— Поглощение эмоций.

— Точно. И пусть мои кости уже давно сгнили, здесь, — призрак указал себе на голову, — сохранилось кое-что.