Ты моя одержимость

- Я подготовил тебя...

- Нет! - грубо обрываю я. - К такому нельзя подготовиться. Неужели ты и правда не понимаешь? Да, я знала про ту чертову фразу, про твой дурацкий план. И что?! Это ничего не меняет. Боже. Как же не доходит? Стреляли в тебя, а погибала я.

Тимур отпускает мои запястья, но только чтобы в следующую же секунду сгрести меня в жаркие объятия, прижать к мощному телу и опалить кипятком, изгнать холод, клубящийся под ребрами.

- Ника, - шепчет он. - Девочка моя.

- Что? - бормочу раздраженно.

- Ты права, - жадно втягивает запах моих волос, прижимается губами к моему горлу, прокладывает путь к взмокшему виску.

- Я идиот. Только теперь осознал, в какой ад толкнул тебя. Причем сам. Лично. Дебил, блять.

- Ну ладно, - протягиваю я и поражаюсь, как легко сменяю гнев на милость. - Я немного погорячилась. У тебя не было выхода. Уступать шантажистам тоже не вариант, поэтому пришлось искать другой вариант. А я просто переволновалась. Хорошо, что Резник вколол мне ту инъекцию. Боюсь, я бы прямо там сорвалась.

Всплеск гормонов. Так я объясняю свою бурную реакцию на происшедшее. Разгон у меня бешенный.

Радость. Отчаяние. Веселье. Ярость. Эмоции обостряются и ранят похлеще обломков стекла.

- Прости, - говорит Тимур.

А я смотрю в его глаза и чувствую, как дрожат губы, как немеют от волнения кончики пальцев, как по коже расползаются колючие мурашки.

- Это ты прости, - заявляю сбивчиво. - Я как чокнутая себя повела. Чуть тебя не прибила. Клянусь, готова была придушить. И если честно, до сих пор хочу стукнуть.

- Стукни, - усмехается. - Хотя я другого хочу.

- Расскажи, - судорожно выдыхаю.

- Зацеловать тебя, - ведет языком по моей нижней губе, а потом прихватывает ее зубами и сжимает, оттягивает к себе.

- Залюбить.

-Так чего ты ждешь?

Тимур подхватывает меня и притягивает ближе, усаживает на колени так, что я должна обнять его мощный торс ногами. Ткань больничной рубашки задирается до талии. Нас разделяет лишь тонкая полоска моего нижнего белья и плотные брюки.

Стук в дверь как удар грома.

- Твои помощники? - гулко сглатываю. - Пошли их к чертям. Нет ничего настолько важного, что не подождет пару минут.

- Минут? - издевательски выгибает бровь.

- Час, - вспыхиваю.

- Нам нужен хотя бы час.

- Я бы взял ночь, - в его глазах полыхает дьявольский огонь.

- Я не против, - усмехаюсь.

Тимур запечатывает мой рот поцелуем. Алчным. Жадным. Ранящим. Так лишь он один умеет касаться, овладевать каждым движением губ, пронзать языком насквозь.

А в дверь опять барабанят. Нагло. Настойчиво.

- Дьявол, - выдает муж, отрываясь от меня.

- Отправь их...

В палату врывается Резник.

- Какого хрена? - ревет он, но оценив положение, в котором мы находимся, фыркает и отворачивается.