Бес Славы

– Мэт, привет! – раздается чересчур бодрый голос Сашки.

– Привет, – отвечаю я. – Ты с чьего номера звонишь?

– Со своего, нового... Я ж телефон в колодце утопил, не помнишь, что ли?

А, ну да. Шурик решил в полной мере ощутить все прелести деревенской жизни, хотя до этого колодец разве что на картинках видел. И то не факт. Хорошо, хоть сам не утопился в этом колодце. Зато теперь появился повод купить последнюю модель айфона.

– Ты чего такой радостный? – спрашиваю, свободной рукой проводя по волосам.

– Какие планы на сегодня?

– Хрен его знает. Батя что-то прицепился со своей фирмой, тут еще и агент объявилась.

Слышу в трубке какой-то шум, а потом томный голос Катрин:

– Мэт, дорогой, не хочешь заехать вечером?

Считай, спрашивает, не хочу ли я потрахаться вечером.

– Посмотрим, – отвечаю.

– Буду ждать, – тоже с намеком говорит Кэт. – Целую, милый.

– Ага, – бросаю в трубку и отключаюсь.

Только кладу телефон обратно на прикроватную тумбочку, как он снова начинает разрываться. И всем от меня что-то надо именно сегодня. На этот раз звонит Вера. Вместо приветствия я сразу отвечаю:

– Ты тоже потрахаться хочешь?

– Матвей! – возмущается она. – Что за шутки?

– Не пыхти, а то очки запотеют. Чего надо?

– А ты с отцом не разговаривал, что ли? – осторожно спрашивает.

– Разговаривал. Что там у тебя?

– Реклама новых плавок и аксессуаров от «Кельвин Кляйн».

– Вера, давай часа через два пересечемся где-нибудь, а сейчас я хочу жрать.

– Я буду в студии. Адрес сброшу сообщением.

Мы прощаемся, и я выхожу из комнаты. Внизу слышны голоса – громкий баритон отца и тонкий визгливый его очередной пассии, присосавшейся к бабкам.

– Доброе утро! – громко говорю и присаживаюсь за круглый стол.

Наша бессменная домработница, тетя Фаина, как только я ее называю, ставит передо мной тарелку. Как обычно. Завтрак чемпиона – овсянка с фруктами и орехами. Может, пора начинать жрать фастфуд, уже все равно. Но хоть я и бухаю, заправляюсь никотином, а привычка в еде осталась. Даже не тянет на бургеры или шаурму.

– Ты почему дома? – спрашиваю у отца, даже не глядя в сторону блондинистой телки, на лице которой застыла тупорылая улыбка.

– Отдыхать тоже надо.

– Это правильно.

Беру ложку и начинаю есть. Тетя Фаина подает чай, а я поднимаю голову и спрашиваю:

– А пива нет?"

"– Матвей! – сразу же подает голос отец.

Бля, я скоро четвертый десяток разменяю, а он, видимо, только сейчас вспомнил, что детей надо воспитывать. Опоздал ты, батя, лет так на двадцать пять.

– Что? – отодвигаю пустую тарелку.

– Матвей, – заботливо начинает сюсюкать моя очередная «матушка», – может, к врачу? Прошивка там…

– Подшивка, дура, – поправляю ее и делаю глоток чая.

«Матушка» обижается. Надувает утиные губы и сосредотачивается на чашке.