Чёрное. Белое

Мы все ближе подходим к кремовому зданию, на котором написано «Турецко-европейская кухня» с двух сторон от входа на русском и английском языках. На двери же весит вывеска «Lale», и я удивленно смотрю на парня рядом. Турецкий ресторан… Серьезно?! Он улыбается.

– Все девочки любят сладкое, а тут совершенно потрясающая пахлава.

Растягиваю губы в ответ.

– Наверно, я исключение. Я равнодушна к сладкому.

Спохватываюсь: может, не стоило это говорить, но моего спутника, пожалуй, ничем не смутить.

– Нестрашно, у них вкусные и мясные блюда. Это первый по-настоящему турецкий ресторан в Санкт-Петербурге. Тебе понравится. Я тут был с друзьями.

Я не спорю и позволяю себя вести дальше."

"Мы входим и попадаем в уютное светлое помещение. Я обращаю внимание на экстравагантную яркую и мохнатую люстру на потолке, спускаюсь глазами к светлым столикам с четырьмя креслами у окна и перестаю перемещаться в пространстве, врастая в пол. Я вижу Марка с… эффектной белокурой женщиной. Она что-то эмоционально говорит, улыбается и ведет себя так фривольно, как будто имеет на него какие-то права. Он внимательно ее слушает, позволяет ей касаться себя.

«Жена!» – выдает предположение мозг, и я почти на сто процентов уверена, что это правильный ответ. В груди становится невыносимо тесно и больно от распухающего сердца. Это не передать словами… Таких слов просто не существует.

Макар, не понимая, почему я застыла на входе, пытается подтолкнуть меня в зал, но я оборачиваюсь к нему, вцепляюсь пальцами в его руку и умоляюще впиваюсь в глаза.

– Пойдем отсюда.

Он в недоумении.

– Почему?! Что тебе не понравилось?!

Хочется сказать: картинка за третьим столиком у окна, но я не озвучиваю истинную причину, а произношу фразу, которая, уверена, сработает, как код доступа к нужному сервису.

– Поехали к тебе.

Взгляд Макара тут же загорается предвкушением, словно он воткнутая в розетку новогодняя гирлянда, и его тотчас перестают волновать все заданные ранее вопросы. Он обнимает меня за талию и разворачивает к выходу. Я послушно делаю несколько шагов, потом, не удержавшись, смотрю в манящую сторону, отдавая себе отчет: чего мне будет стоить еще раз увидеть их вместе. Неожиданно я встречаю убийственный взгляд Марка и напрягаюсь. Его спутницы нет рядом, а он, кажется, еле сдерживает себя, чтобы не подойти и не вытащить меня из чужих объятий. Ревнует?! Злится?! Похоже. Хотя, возможно, это просто приступ моей больной фантазии. Однако я больше не в состоянии выносить эту зрительную дуэль и, вскинув голову, отворачиваюсь, и позволяюсвоему спутнику увести себя на улицу.

Всю дорогу до дома Макара меня не отпускает чувство, что я шаг за шагом делаю что-то не так и все больше рою яму отчуждения между мной и Марком. Что конкретно – мне не понять.