Я тебя заберу

слетаю с катушек совсем как в нашем далеком прошлом.

Вздрагиваю как от удара током.

Не в силах больше держаться, тяну Шаталова на себя. Царапаю сильную шею. Впиваюсь в искусанные губы...

Ненавижу его еще сильнее!

Проклинаю, сжимая лоном горячий член. И чуть не ору, когда Марк начинает трахать меня уже без пауз и жалости.

Под идеально правильным углом.

Так глубоко, как люблю.

Так быстро, как нам сейчас необходимо.

Трахает, как умеет это делать только он.

Жесткими толчками вколачивает в матрас.

Горячими губами ловит крики и стоны.

Заставляет дышать своим воздухом...

Бесконечно долго.

Невозможно сладко.

До моих всхлипов и слез. До сумасшедшей пульсации и его глухого стона. До такой тишины, что слышу лишь стук сердца и сирены скорых за окном.

— Ты сдоила меня до последней капли.

Будто это не он нафаршировал меня спермой, а я сама, Марк довольно улыбается. И, крутанувшись, устраивает меня на своей груди.

— Шаталов, я прибью тебя за то, что ты сделал.

По ощущениям, во мне целый литр. Страшно даже представить, как буду подниматься и приводить себя в порядок.

О поездке в школу за Глебом и думать не хочется.

— Зато ты убедилась, что я не покойник!

— Знаешь что... — Набираю полную грудь воздуха. — Если хоть один из твоих живчиков окажется живее, чем написано в диагнозе... Если после этого ко мне пристанет хоть одна зараза, я одолжу у хирургов самый острый скальпель и доделаю то, что не сделала с тобой первая авария.

— Ты же потом плакать будешь громче всех! — самодовольно скалится этот гад.

— Не знаю, сколько там у тебя «всех», но я переживу. Одной слезинкой больше, одной меньше!

— Всего одной? — Улыбка Марка становится шире.

— Считаешь, достоин большего? — Не позволяя себе и дальше расслабляться, все же встаю.

От резкой слабости слегка пошатывает. А по ногам ручьями течет мой позор.

— Считаю, что достоин познакомиться с сыном.

Поправив боксеры и застегнув ширинку, Марк садится на кровать. Идеально отутюженный, опрятный, словно и не было между нами пару минут назад никакого безумия.

Такой чистенький, что хоть прямо сейчас называй ему номер школы и отправляй в одиночку разбираться с сыном.

— Мне нужно время. — Тряхнув головой, прогоняю глупые мысли. — Глеб ничего не знает. Я не могу просто так привести тебя в дом и сказать, что ты его отец.

— Прости. Время дать не могу. — Марк берет меня за руку и пытается притянуть к себе.

Еще недавно я была бы не против. Сама хотела его. Сама требовала большего. Но больничные стены и белесые потеки на ногах отрезвляют не хуже ледяного душа.

— По-прежнему считаешь, что можешь решать за нас двоих? — Вздыхаю.

— Девять лет прошло. Я и не подозревал, что у меня есть сын, — опустив голову, произносит Шаталов."

"— Ты очень правильно сказал.