Соль этого лета
Марат Тарханов — самбист, упёртый и горячий парень.Алёна Ростовская — молодой физиолог престижной спортивной школы.Наглец и его Неприступная крепость. Кто падёт первым?***— Просто отдай мне мою одежду!— Просто — не могу, — кусаю губы, теряя тормоза от еë близости. — Номер телефона давай.— Ты совсем страх потерял, Тарханов?— Я и не находил, Алёна Максимовна.— Я уши тебе откручу, понял, мальчик? — прищуривается гневно.— Давай… начинай… — подаюсь вперёд к её губам.Тормозит, упираясь ладонями мне в грудь.— Я Бесу пожалуюсь! — жалобно вздрагивает еë голос.— Ябеда… — провокационно улыбаюсь ей, делая шаг назад и раскрывая рубашку. — Прошу.Зло выдергивает у меня из рук. И быстренько надев, трясущимися пальцами застёгивает нижнюю пуговицу.— Я бы на твоём месте начал с верхней, — разглядываю трепещущую грудь.— А что здесь происходит? — отодвигая рукой куст выходит к нам директор смены.Как не вовремя!Удивленно смотрит на то, как Алёна пытается быстро одеться.— Алëна Максимовна… — стягивает в шоке с носа очки, с осуждением окидывая нас взглядом. — Ну как можно?!— Гадёныш… — в чувствах лупит мне по плечу Ростовская.Гордо задрав подбородок и ничего не объясняя, уходит, запахнув рубашку.Черт… Подстава вышла!
— А где Тарханов?
— У себя… — с недоумением смотрит на меня.
Забегаю к Марату в комнату. И ещё до того, как вошла, понимаю — что-то не так…
Во-первых, было бы кровотечение, его друзья бы не улыбались и не шатались бы расслабленно по территории. А это так и было, пока они не заметили меня с Рустамом. Во-вторых, Бессо был бы в курсе первым. И был бы рядом с Маратом.
Короче, нет никакого кровотечения!
Но я уже делаю шаг в комнату.
Марат валяется на животе, спиной ко мне. На голове наушники. Покачивает ей под музыку. Пишет что-то в телефоне.
Ну, всë, уходи отсюда! И быстро!
Но взгляд мой зависает на его широких плечах, с прорисованными словно на скульптуре мышцами.
Издали вижу на экране окошко мессенджера. Кому пишет?
Сердце болезненно подрагивает.
Оно уже присвоило этого мальчика. И пугается от мысли, что придётся вырвать его оттуда.
Не твоë дело, Ростовская, кому он пишет. Вы никто друг другу. Это так и останется. Но я делаю шажок вперёд. Ещё один…
И, сгорая от стыда, подглядываю в экран.
«Привет, красивая. Я очень скучаю… Можно, я буду иногда писать?»
Тяжёлым комом внутри всë обрушивается вниз!
Я пячусь назад, быстро сбегаю из комнаты.
Ничего не видя, иду к себе. В горле, ушах грохочет пульс. Запираю дверь. Сползаю по ней вниз. Закрываю лицо руками. И беззвучно прооравшись про себя, опустошенно застываю. Пялюсь на окно.
Какая, же ты дура, Ростовская.
Всë-таки встала в эту блядскую очередь малолеток, запавших на Тарханова?
Идиотка…
Сил подняться нет. Прижимаю к себе сумочку. Внутри вздрагивает вибрацией телефон. Машинально достаю. Смотрю на экран.
«Привет, красивая.
Глава 13. Дают…
Хожу заряженный, свечусь как электролампочка. Потому что я не подписал своë сообщение, но ответила Алёна именно мне.
«Спокойной ночи, Марат». Я не знаю откуда она знает мой номер, но…
И разрешения, писать она тоже не дала, но…
Запрета не прозвучало.
«Доброе… Доброе… Доброе утро!»
Правда и ответа тоже не прилетело.
Несколько раз пересекаемся днëм. Но она занята, вокруг всегда куча людей и взгляд у не строгий. Не подхожу.
— Рома! — ловит Шмеля.
Отдаёт ему длинный контейнер на семь ячеек с таблетками.
— Это утром, — отдаёт второй, другого цвета. — Это вечером.
Ромка безропотно забирает. Алёна плохого ничего в нас не засунет. В основном всякая полезнятина, типа минералов, аминокислот…
— Не пропускать! — назидательно машет пальцем. — У тебя гемоглобин низкий.
— Есть, мой генерал! — козыряет Ромка.
— Не поможет, на инъекции В12 посажу, — с угрозой.
— Ой-ей! Нет! Я ж после них хромой и больной.
В12 та ещё прелесть.
— Вот и пей тогда.
— А нам? — улыбается ей Яшин.
— И вам будет. Сейчас принесу.
Подборки для вас
Крутые детективы
Все книги →
Шпионские детективы
Все книги →
Похожие книги
Здравствуйте, я ваша фея, Или Счастье по вызову
Блуд
Папа за триста дней
Соблазн для возлюбленной
Любовь срывает маски
