Соль этого лета

Черт, по-другому из-под этого «моста» теперь не вылезешь, либо хамить, либо спину обдеру об асфальт, либо воспользоваться предложением «руки». Хамить не хочется, компания весело общается. Да и шкуру жалко.

Хрен с тобой…

Хватаюсь за протянутую руку. Она немного пятится и тянет меня вперёд. Поднимаюсь.

— Марат, потренируй меня по азам самообороны?

— Это не ко мне, я не тренер.

Кати что-то охеренно много! Она как танк. Вспоминаю, что и на крыльце тогда я поймал именно еë, когда поранил руку. Наверное, это была срежиссированная ситуация. Но тогда я на неё внимания не обратил.

Разворачиваюсь на стовосемьдесят. Иду, не знаю куда. Побегать от девчонок — это моë всë. Поначалу их настойчивое внимание, конечно, давало тестостерона и уверенности в себе. Но потом приелось. И наверное, я стал вести себя цинично. Взять, то что хочется и на этом тормознуть. А с момента как втрескался в Алену и это стало сомнительным кайфом.

— Марат! — догоняет опять, идёт рядом. — А ты чего такой тормоз?

Мля, вот нафига? Не встретить бы Алëну. Опять же отморозится.

— Кать, — торможу. — Ну чего ты хочешь от меня?

— От тебя, я хочу тебя, — улыбается.

— У меня девушка есть.

— Это не смертельный диагноз, Тарханов. Вылечим!

— Нет. Меня не надо лечить. Мне по кайфу.

— Любишь свою девушку?

Прищуривается.

— Это никого не касается.

— Значит, не любишь!

— Почему это??

— Когда любят открыто говорят. Короче, зря Алëну ты облизываешь. Она тебе не даст! — зло. — Только чемпиону своему. Она в него давно влюблена.

Жар бросается мне в лицо.

— Что за бред?

— Смотри, что девчонки накопали? Это с акка его…

Тыкает мне экран в лицо. Я смотреть на это не хочу!

Но мельком вижу их запечатлённый поцелуй.

Меня скручивает.

Это же не может быть свежей фоткой?

Рассыпаюсь от гадкого чувства в груди. В ушах шумит. Чувствую, как немеет лицо.

Мозг пытается подсказать мне, что фотки, наверняка, старые. Но чувства так болезненны и остры, что я не могу сосредоточиться на этой мысли.

— Девочки любят чемпионов, — ядовито подзуживает Катя.

— А какого хера тогда ты за мной бегаешь? — зло ухмыляюсь я. — Вставай в другую очередь.

— Обидчивый какой… — цепляет пальцем резинку моих шорт.

Отбиваю еë руку.

— Ты у нас говорят тоже… — опускает взгляд на мою ширинку, — чемпион. Только Алёна не рискнёт проверить, а я рискну.

Ну и ожидаемый трындец:

— Марат… — за спиной.

Алёна.

Ну почему?!

Как же эта Катя притомила!

Разворачиваюсь.

Не глядя в глаза всовывает в руки контейнеры.

— Утро… Вечер… — бросает лаконично.

Пытается тут же смыться.

— Алëна Максимовна! — рявкаю я, едва сдерживая гнев. — Подождите…

Догоняю.

— Мне некогда, Марат.

— Тебе всегда для меня некогда.

— Ничего.